血污…不稀奇。李主任死得据说很惨。
蜡封？一个空药瓶？还封得这么死？
这太反常了。
他当后勤十几年，经手的“遗物”多了去了。值钱的、重要的，早被上面的人或者日本人搜刮干净了。能流落到后勤“待处理”垃圾堆的，都是真正的破烂。但一个被血污覆盖、瓶口还用奇怪蜡封死的空药瓶…这不合常理。一种长期在底层挣扎、对异常事物本能警惕的直觉，如同冰水般瞬间浇透了他冻僵的身体。
他左右飞快地扫了一眼。仓库里只有他一个人，昏黄的灯光下灰尘飞舞。远处隐约传来锅炉房的风机轰鸣。他屏住呼吸，动作却极其迅速。他佝偻着腰，像只警惕的老鼠，几步蹿到那堆杂物旁，伸手就从敞口的箱子里，一把将那个血污覆盖的瓶子捞了出来！
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瓶子入手冰凉。粗糙的玻璃表面，干涸的血痂触感坚硬而硌手。浓重的血腥味和淡淡的化学药剂残留气味混合着灰尘的味道，直冲鼻腔。他捏着瓶子，凑到昏黄的灯光下，眯起浑浊的老眼，仔细端详。
暗红的蜡封严丝合缝，在灯光下透出一种诡异的、半透明的质感。他用布满老茧的拇指指甲，极其小心地刮了一下蜡封的边缘。蜡质坚硬、光滑，带着一种特殊的韧性，不像是普通的蜡烛或火漆。刮下的碎屑在指尖捻动，带着一种…难以言喻的、极其细微的颗粒感？像是掺了极细的沙？
老张的心脏在油腻的旧棉袄下怦怦直跳。他不是医生，不懂药。但他懂“藏东西”。在76号这种地方混久了，什么隐秘的传递手段没见识过？一个空瓶子，封上蜡？还是这种奇怪的、掺了东西的蜡？血污是掩护？还是…信号？
他下意识地将瓶子凑到耳边，极其轻微地晃动了一下。
没有声音。
空的。
他又用指尖，极其小心地、沿着蜡封的圆周，一点一点地敲击瓶口边缘。动作轻微得如同羽毛拂过。这是他在当铺做学徒时学来的土办法，听声辨物。如果是实心的蜡，声音应该沉闷均匀。但当他敲到某一个特定的点时，指下传来的触感似乎有极其极其细微的不同——一种难以察觉的、仿佛下面存在极其微小空隙的、极其微弱的弹性反馈？声音似乎也有一丁点难以形容的差异？像是隔着一层极薄的膜。
老张浑浊的眼珠猛地一缩！一股寒意从脚底板直冲天灵盖！
有东西！
这瓶子里封着东西！
他瞬间如同被烫到般，猛地将瓶子攥紧在手心！手心里全是冷汗。他佝偻着背，警惕地环顾四周，昏黄的仓库里只有死寂和灰尘。巨大的恐惧和一种更巨大的、源自本能的使命感瞬间攫住了他！他知道这是什么了！或者说，他知道这瓶子意味着什么了！它不属于李士群！它属于…那个地方！那个需要他像泥鳅一样潜伏在最肮脏淤泥里的地方！那个他从未见过上线、只用特定死信箱传递信息的代号——“泥鳅”为之服务的地方！
他不再犹豫。迅速将瓶子塞进自己油腻棉袄最内侧的口袋，紧紧贴着滚烫的胸口。心脏在瓶子上疯狂地撞击着。他深吸一口气，努力压下脸上的惊涛骇浪，重新堆起那副麻木疲惫的表情，像是什么都没发生一样，佝偻着背，快步离开了仓库。脚步有些虚浮，但方向明确——不是锅炉房，而是医院方向。
广慈医院后门连接污物处理区的狭窄通道，永远是医院最肮脏、最被遗忘的角落。污水横流的地面散发着恶臭，堆满了等待清运的医疗垃圾袋和废弃的输液瓶、绷带。寒风卷着刺鼻的消毒水和垃圾腐烂的气味，刀子般刮过。
老张缩在通道口一个避风的角落里，冻得嘴唇发紫，不停地跺着脚。他焦急地等待着。时间一分一秒过去，每一秒都像在油锅里煎熬。终于，通道深处，那扇挂着“污物处理”