独自一人静静地站在空旷的楼头上，凝视着天空中的月亮逐渐向西倾斜。月光洒下，照亮了远处连绵起伏的山峦，原本漆黑如墨的山峰此刻也慢慢变成了深邃的蟹壳青色。随着黎明的到来，晨光透过云层，映照出山脉古老而永恒的轮廓。
清晨的雾气从宽阔的江面上升起，轻柔地笼罩着山腰，似乎想要掩盖昨晚那场惊心动魄的所留下的蛛丝马迹。多年以后，已经满头华发的庾信身处长安的官邸之中，回忆往昔岁月，感慨万千，于是提笔撰写了着名的《哀江南赋》。
当他写到日暮途远，人间何事这一句时，手中的笔突然停滞不前。并非因为文思枯竭，而是那个遥远的秋夜以及江边呼啸而过的风声，如同潮水般涌上心头，猛烈地撞击着他的胸膛——那残留在楼台上的美酒，那破碎于江心的月影，还有那默默地将时光和江山一分为二的半座青山……
所有这些画面都如此清晰地浮现在眼前，但又仿佛隔着一层朦胧的薄纱，让人无法真切触摸到它们曾经存在过的证据。
尽管心中思绪翻涌，庾信最终还是决定不在赋文中详细描述那个特殊的夜晚。因为有些瞬间太过沉重，沉重得足以耗尽整个人生去细细品味、慢慢咀嚼。
只是在搁笔的刹那，他望向窗外——长安没有那样的大江，没有那样的青山。可月光是一样的。清冷地、公正地，泼洒在北国的屋檐上，也泼洒在南朝已成焦土的故园。天地依旧在以它的方式“平分”着，从不为谁的兴亡更改分寸。
他闭目，听见了江声。
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