起一小碟里的一个蒜瓣，咬了一小口，辛辣的味道在口腔里炸开，赶紧喝了口粥压下去。他看见了，没说什么，只是嘴角的弧度又大了一点。
阳光从厨房窗户斜照进来，落在桌角的银耳羹上。银耳羹装在透明的玻璃碗里，碗口一圈细密的纹路在阳光下闪着光，像一圈碎钻。银耳已经炖出了胶质，汤汁浓稠，里面飘着几颗红枣和一小把百合，红枣的皮皱皱的，像是泡了很久，百合瓣片片分明，边缘被汤汁浸得半透明。那碗银耳羹是他昨晚睡前泡上的银耳，早上出门前放到电炖盅里慢炖的，她起来之后就闻到了那股甜甜的香气，一直飘在屋子里，到这会儿还没散。
吃饭的时候两个人没怎么说话。偶尔他给她夹一筷子菜，偶尔她把自己碗里的鱼肉拨一半到他碗里。筷子碰着碗沿发出细小的叮当声，勺子碰到碟子发出闷闷的哒哒声。这些声音混在一起，像一首没有旋律的合奏，单调却又安定。
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她把碗里的饭吃得干干净净，一粒米都没剩。这是她这几个月养成的习惯，以前她吃饭总是剩一口，好像那一口不吃完就能少长一点肉似的。但这几个月齐砚舟每天做饭都做正好的量，每样菜的分量都不多不少，刚好够两个人吃完。有时候她吃到最后实在吃不下了，就把碗推给他，他也不说什么，接过去把剩下的全吃光。她第一次看到他吃她剩饭的时候还挺不好意思的，想拦，他很自然地说了句“别浪费”，然后几口就扒完了。后来她就不拦了，但也开始学着把自己那份尽量吃完，不给他留。
“你今天胃口不错。”他看着她空了的碗说。
“是你今天做得好吃。”
“我哪天做得不好吃？”他站起身，开始收碗筷，碟子摞碟子，碗叠碗，拿捏得很小心，生怕磕了碰了。
她抢着站起来说“我来我来”，伸手去接他手里的碗碟。他看了她一眼，没拦，把碗碟递给她，笑了笑说：“那你洗，我看着。”
她端着碗碟走到水槽边，打开水龙头，水哗地一下冲出来，砸在碗壁上溅起细小的水花。她挤了些洗洁精在抹布上，开始一只一只地洗。他果然靠在水槽边看着，手插在裤兜里，身子微微侧着，一条腿放松地斜撑着地面，偶尔递块干净的抹布过来，偶尔伸手帮她扶一下快要倒的碟子。
水龙头的水温刚好，不烫不凉，流过手指的时候有一种滑腻的感觉，是洗洁精还没冲干净的缘故。她把洗好的碗碟一只只放在沥水架上，碗扣着，碟子竖着，茶杯倒扣在最小的那个架子上。排列的时候她习惯按大小排，大的在左边，小的在右边，间距差不多，看起来整整齐齐的。她不知道这个习惯是从什么时候开始的，但肯定跟齐砚舟有关——他什么东西都爱摆得整整齐齐的，连茶几上的遥控器都要跟茶几边沿平行。
洗碗的时候她发现锅底贴了张小纸条，已经被蒸汽浸得有点潮了，纸面发皱，但字迹还看得清楚。她用手指把纸条揭下来，纸的背面沾了一层薄薄的水汽，湿漉漉的，粘在她指尖上。她展开来看，上面写着：“今日厨艺评分：85分（扣15分因唱歌跑调）——评委：老婆大人。”字迹虽然歪歪扭扭的，但每一笔都写得很用力，有些笔画甚至把纸都戳出了浅浅的凹痕。
她拿给他看，他接过纸条，看了一眼，揉成团扔进垃圾桶，动作干脆利落，像是早就知道上面写了什么。“判得太重，”他说，语气里带着一点佯装的不服气，“我要上诉。跑调是客观事实，但这属于不可抗力，我天生五音不全，你不能因为这个扣我分。”
“上诉无效。”她拧干抹布，展开来搭在水龙头横杆上，抹布上的水滴答滴答地落在水槽里，节奏时快时慢，像一首即兴的打击乐。“明天你还做饭，我监督。你要是唱对了调，我给你加回去。”
“行啊，明天下班回来我