那些话说出来太轻了。轻得配不上这束花。
“你救的不只是病人，”她声音不大，却一字一句落得清楚，“还有我。”
他猛地抬头。
她站在光里。阳光从她身后照过来，给她镀上一层淡金色的轮廓。旗袍领口端正，是她常穿的那件月白色的，领口绣着一枝兰花，针脚细密。银簪斜插，簪头是一朵小小的梅花，也是银的，在她乌黑的发间闪着微光。她的眼神却不像平时那样冷，也不像昨晚劫后余生时的强撑，而是直直地看着他，像要把这几年的沉默都补回来。
那眼神里有东西。有他熟悉的倔强，有他见过的温柔，还有他从未见过的东西——那是一种豁出去的决心，像她昨天从排水沟里站起来，走出去，走进那片危险里时的决心。
“我不需要医生。”她说，“我要的是你。”
齐砚舟喉咙动了动，手里的花差点没拿稳。他向来能说会道，面对患者家属、领导质问、媒体围堵，都能笑着应对过去。他能用三句话让一个激动的家属冷静下来，能用五个数据说服一个固执的领导，能用一句玩笑化解记者的刁难。可现在，他只觉得胸口闷，眼眶热，连呼吸都重了几分。
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他张了张嘴，没说出话。
她也没说话，只是站在那儿，看着他。
阳光从她身后照过来，把她的脸照得有些模糊，但那双眼睛是清楚的，亮得像有光在里面烧。
他抬手，指尖轻轻碰了碰她的发簪。银簪冰凉，触在指尖上像一滴水。他顺着簪子往下，碰到她的发丝。她的发丝很软，绕在他指尖上，像抓不住的烟。
动作很轻，像是怕碰碎什么。
然后，他往前一步，伸手搂住她的肩，把她拉进怀里。
她没躲，顺势靠在他胸前。他感觉到她的身体微微一僵，然后放松下来，软软地靠着他。她的额头抵在他下巴上，发丝蹭着他的脖子，痒痒的。他闻到她发间淡淡的茉莉香，混着一点花泥的气息，真实得不像梦。
真实得让他想起这是真的。
不是梦。
他闭上眼睛，把脸埋在她发间，深深吸了一口气。
“我一直以为光是照进来的。”他声音低，贴着她的发顶说，“后来才发现，是你站在我面前。”
她没说话，只是抬手，轻轻环住他的腰。
她的手缠着绷带，放在他腰上，隔着白大褂，能感觉到那一点点温度。她的手很小，环不过来，只是轻轻搭着，像怕惊着他。
两人站着不动，影子被阳光压得很短，叠在一起，像一整块石头。风吹过，院子里的花叶沙沙响，尤加利的气味又飘过来，凉凉的，醒神。
他不知道站了多久。也许一分钟，也许五分钟，也许更久。时间在这里好像停了，只剩下她发间的茉莉香，她手心的温度，她呼吸的节奏。
过了好一会儿，她才松开，转身走到桌边，拧开酒瓶盖。
那酒瓶是玻璃的，透明，能看到里面淡黄色的液体。瓶口封着一层蜡，她用小刀把蜡划开，撬开木塞，“啵”的一声，酒香立刻散开来。
是自酿的桂花酒。他认得那个味道——有一年中秋节，她送过他一小瓶，说是自己酿的，让他尝尝。他尝了，很甜，很香，喝完嘴里还留着桂花的余味。那瓶子他到现在还留着，放在值班室的抽屉里，空了，但没扔。
她倒了两杯，颜色浅黄，倒在杯子里，香气一下子散开。她把一杯递给他。
“就一杯。”她说，“庆祝活着。”
他接过，杯子碰了碰她的杯沿。玻璃杯相碰，发出清脆的一声响，在安静的院子里格外清楚。
“敬明天还能站在这里吵架。”他说。
她笑了，左脸露出梨涡，七年了，第一次在他面前笑得这么松快。那