新年第一天的喀什，空气里还残留着昨夜烟花的硫磺味，混合着打馕店的麦香，成就了一种独特的开年氛围。
杨柳特意带着莱昂，穿过了大半个老城，找到了艾合买提江提到过的那家老牌抓饭店。
店面不大，招牌上的维吾尔文已经斑驳，不到上午十一点，门口已经排起了弯弯曲曲的队伍，多是本地面孔，也有几个象他们这样明显是游客的，举着手机拍着门口那口直径足有一米的大锅。
锅里的景象确实壮观。
金黄色的米粒油亮饱满，浸在琥珀色的羊油里，胡萝卜和黄箩卜炖得软烂，几乎融进了米饭中。整块的羊肉沉在底部，随着店家巨大的铁勺翻动，时隐时现，散发出浓郁的香气。
杨柳兴致勃勃，踮着脚尖张望前方大锅里升腾的蒸汽，鼻尖微微耸动，像只嗅到猎物的小狐狸。“这队排得值！这味道，仔细闻闻，好象还有一股特别的香气……”
莱昂站在她身后半步的位置，笑着点了点头，却没说话。
他的目光落在杨柳脑后那缕被晨风吹起的碎发上，思绪却飘得很远。
昨夜他几乎没怎么合眼。
他将那本手帐翻来复去一共看了两遍。
第一遍是震撼，第二遍是品味，第三遍则近乎神经质地搜索着什么。
他检查每一页纸张的厚度，对着灯光看是否有夹层，甚至用手指摩挲她写下的每一个英文单词，试图从中解读出超越字面意义的情绪。
然而一无所获。
那些记录太坦荡，就象她本人一样，纯粹得象喀纳斯秋日的湖水，清澈见底，毫无保留。
她满腔热忱地分享美好，却似乎并未意识到，这种毫无保留的分享本身，就足以掀起惊涛骇浪。
如果她对他真的只是旅伴之情，那这份倾尽心血的礼物，是否太过慷慨？
如果不止于此，为何字里行间寻不见半点暧昧的踪迹？
更让他坐立不安的，是那个丝绒盒子。
它象一根刺，扎在他对昨天那个美好夜晚的记忆里。
杨柳送了他一份如此厚重、如此用心的礼物，他却因为自己的怯懦和尤豫，让那份原本承载着炽热爱意的回礼，变成了口袋里一块冰冷的心病。
没有妥帖的回应，让他觉得自己象个欠债不还的骗子。
队伍缓慢地向前移动。
杨柳时不时转过头，兴奋地跟他絮絮叨叨那些看似平常的小事。
莱昂努力集中注意力，对她微笑，点头，说“好”。
可他的心思，一半在那个丝绒盒上，另一半，在昨晚手帐扉页上。
你的眼睛查找光，你的心留住光。
她写下那句英文的时候，是否知道，对他来说，那道光，早已经有了具体的型状和温度？
四十分钟后，两人终于端着沉甸甸的盘子，在店内角落一张小方桌前坐下。
盘子是传统的大瓷盘，抓饭堆的像座小山，金黄油亮，顶上卧着一大块连骨的羊肋排，炖得酥烂，轻轻一扯就骨肉分离。旁边配着一小碟皮辣红，一碗浓稠的自制酸奶，还有一壶滚烫的砖茶。
杨柳迫不及待地舀起一勺送进嘴里，立刻幸福地眯起了眼睛。
米粒颗颗分明，吸饱了肉和蔬菜的甜香，软硬恰到好处，带着锅气。
羊肉入口即化，只有醇厚的奶香，没有一丝腥膻。
皮辣红的酸辣清爽，正好化解了抓饭的丰腴。
“唔——”她含糊地发出满足的叹息，腮帮子鼓鼓的，“莱昂你快尝尝，这真的是我吃过最好吃的抓饭！”
她吃得红光满面，鼻尖渗出汗珠，整个人沉浸在美食带来的纯粹快乐中。
排队等待的焦急早已烟消云散，此刻她眼里只有这盘抓饭。
莱昂拿起勺子，尝了一口。
确实美味。
可是他的舌尖却象蒙了一层纱