泣在寂静中回荡。
周老先生的手在她掌心里微微动了一下，似乎想回握，却终究无力。他沉默了很久，久到来来以为他又昏睡过去了。只有心电监护仪那平稳的“嘀…嘀…”声证明着他微弱却依然存在的生命。
“…傻姑娘…” 他终于又开了口，声音微弱得像游丝，却带着一种奇异的穿透力，直抵人心最深处，“…你…你才是我…捡到的…宝啊…” 最后一个“宝”字，轻得如同叹息，却重得仿佛耗尽了他残存的所有生命力。
这句话，白天他曾经用尽力气嘶吼出来过。此刻，在这万籁俱寂的深夜，在死亡阴影盘踞的病榻前，以这样一种近乎气若游丝的方式再次道出，却蕴含着一种更加惊心动魄、更加刻骨铭心的力量。它不再是宣告，而是诀别前最深的烙印。
阿珍再也无法抑制，猛地俯下身，额头紧紧抵住周老先生枯瘦冰凉的手，瘦削的肩膀剧烈地、无声地耸动起来。大颗大颗滚烫的泪，汹涌地砸落在他干枯的手背上，又迅速变得冰凉。
来来躺在黑暗中，紧紧咬着下唇，咸涩的泪水早已无声地浸湿了枕巾。那压抑的、心碎的抽泣，那气若游丝却重逾千钧的告白，如同最锋利的刻刀，在她心上刻下了永难磨灭的印记。她一动不敢动，连呼吸都放得极轻，生怕惊扰了这黑暗角落里，两个卑微灵魂在生命终点前，用尽最后气力完成的、惊心动魄的相互确认。
时间失去了意义。只有泪水无声地流淌，只有心电监护仪那代表生命律动的、冷漠而规律的“嘀…嘀…”声，在这被爱与绝望浸透的深夜里，固执地回响着。
天色，就在这沉重的寂静和无尽的泪水中，一点点艰难地透出了灰白。
清晨的微光，如同稀释了的牛奶，悄无声息地漫过窗台，驱散了病房里最深沉的黑暗。仪器的嗡鸣和走廊上偶尔传来的脚步声，宣告着医院新一天的苏醒。
来来几乎一夜未眠，眼睛干涩发胀。她轻手轻脚地起身，想去打点热水。路过隔壁病床时，目光不由自主地被牵引过去。
周老先生似乎还在昏睡，呼吸微弱而平稳。阿珍已经起来了。她背对着来来，站在窗边那张小小的桌子前。桌子上放着一个熟悉的、印着青花的旧保温桶。她正低着头，专注地搅动着桶里的小米粥。蒸汽袅袅升起，模糊了她有些浮肿的侧脸。她的动作很轻，勺子碰到桶壁的声音几不可闻。搅动了一会儿，她舀起一小勺粥，小心翼翼地凑到自己唇边，鼓起腮帮子，仔细地、轻轻地吹着气，让那升腾的热气散开一些。她的神情专注而温柔，仿佛在进行一项无比神圣的仪式。
吹了几下，她停住，伸出舌尖，极其快速地、试探性地碰了一下勺子边缘的粥。似乎觉得温度还有些高，她又低下头，更加耐心地吹起来。几缕散落的发丝垂在她额前，随着她吹气的动作轻轻拂动。
阳光透过百叶窗的缝隙，斜斜地照射进来，恰好落在那勺被仔细吹凉的、金黄软糯的小米粥上，也落在阿珍低垂的眼睫和那无比专注的侧脸上，镀上了一层毛茸茸的金边。这一刻，没有崩溃的哭诉，没有惊世的告白，只有这一勺被反复吹凉的小米粥，和吹粥人眉宇间那化不开的、沉静的温柔。
来来静静地站在几步之外，看着这一幕。心口那块被昨夜风暴狠狠撞击过的地方，不再只是尖锐的疼痛，而是弥漫开一种极其复杂的、带着钝痛的暖流。她忽然明白了，所谓“捡到的宝”，并非惊天动地的壮举，它就藏在这日复一日的尘埃里，藏在这一勺被反复吹凉的小米粥中，藏在每一次额头的轻触、每一次掖紧的被角、每一个无声依偎的寒夜里。它平凡得近乎卑微，却坚韧得足以对抗整个世界的偏见和生命最终的严寒。
阿珍终于吹好了那勺粥，直起身，端着保温桶，转身走向病床。她看