叶滴水的声音。
爬了大约四十分钟，竹林渐渐变稀，坡度也缓了下来。老赵在一处相对平缓的台地上停下来，把砍刀插回腰间，拧开水壶喝了一口，递给秀兰。她接过来喝了两口，用手背擦了擦嘴角，把水壶递回去。
老赵正要拧上盖子，手停住了。
山下传来了声音。不是喉音，是人说话的声音。很远，被竹林和距离滤过之后只剩下模糊的音节，听不清在说什么，但能听出是人类语言的抑扬顿挫。不止一个人，有问有答，还有喊叫。
秀兰的手攥紧了他的背包带。
老赵把水壶塞回侧袋，蹲下来，拨开面前的竹枝，往山下看。竹林从这里开始变疏，能看到山脚。山脚下是一条村道，碎石路面，长满了野草。平时这条路上根本没有人——生态移民之后，这片山里的村子都空了，村道早就废弃了。
现在那条路上有人。
不是一两个，是一群。老赵粗略数了数，视野范围内至少有二三十人，沿着村道从东往西走。方向和他要去的方向一致。人群拉得很长，三三两两的，有的走得快有的走得慢，像一条断成许多截的绳子。走在最前面的是几个年轻男人，背着大包小包，步子很快，不停回头催促后面的人。中间是一对中年夫妻，女人怀里抱着一个孩子，男人肩膀上扛着一个鼓鼓囊囊的编织袋。后面还有老人，走得很慢，拄著一根木棍，每走几步就要停下来喘口气。更后面还有人，被树木遮住了，看不清楚，但从晃动的人影和传来的声音判断，至少还有十几个人。
秀兰从他肩膀旁边探出头往下看。“这些人”
“从城里跑出来的。”老赵的声音压得很低，“封城的时候没跑掉，现在炸了，趁乱往外逃。”
秀兰没有说话。她看着山下那条缓慢流动的人流，手指攥著老赵的背包带，攥得指节发白。
老赵没有急着走。他蹲在竹丛后面，透过竹叶的缝隙，仔细观察著山下的人群。大部分人看着还算正常——疲惫，慌张，脚步匆忙，但眼神是清醒的，肢体动作也是协调的。背着行李，带着孩子，互相搀扶，是逃难的普通人的样子。
但有几个不太对劲。
老赵的目光锁定在队伍中后段的一个人身上。男性，三十来岁，穿着一件深色的夹克，背上背着一个双肩包。他走在人群边缘，和前后的人都隔着一段距离，没有人跟他说话，他也不跟别人说话。他的步态不对——不是正常人走路的那种协调的、有节奏的摆动，而是僵硬的、不连贯的，像关节生了锈。左腿拖在后面，每次迈步都要把身体往右倾斜才能把左腿带上来。头微微歪著，下巴朝左肩的方向偏，像落枕了一样。
老赵盯着他看了很久。那个人走几步就会停下来，站在原地，头慢慢转动，像是在听什么声音。然后继续走。他的右手始终垂在身侧，不摆动。正常走路的人，手臂会自然摆动，哪怕累了，也会微微晃动。他的右手一动不动，像一根挂在那里的假肢。
秀兰也看到了。“那个人”
“嗯。”
老赵继续看。队伍更后面，还有一个女人，四十来岁，穿着一件花衬衫，手里拎着一个塑料袋。她走在队伍的最后面，离倒数第二个人也有十几米远。走得很慢，不是因为累的那种慢，是动作本身迟缓——抬脚，在空中停一下，落下去，再停一下，再抬另一只脚。像在泥浆里行走。她的头低着，下巴贴在胸口上，头发披散下来遮住了脸。塑料袋在她手里一晃一晃，里面装着的东西从破口处露出来——几包饼干，一瓶矿泉水。
老赵把目光从她身上移开，扫视了一遍人群的分布。最前面的年轻男人走得快，已经把后面的人甩开了几十米。中间的人群相对密集，互相之间距离在几米之内。那个步态不对的男人在人群边缘，离他最近的人也有三四米。最后面的花衬衫女人，离倒数第二个人将近二十米。