格里莫广场12号门前，晨光熹微。
他今天心情不错——莱姆斯昨晚带着唐克斯和小泰迪来吃了晚餐，哈利答应周末来陪他翻修阁楼。
“美好的早晨，”西里斯对着门廊的镜子理了理头发，镜子里那张依旧英俊但添了风霜的脸冲他咧嘴笑，“除了可能需要去面包店排长队……嗯？”
他注意到镜子里有个奇怪的影子。
就在他身后，门廊外的台阶上，站着一个……人？
西里斯皱眉，转过身。
台阶上确实站着一个人形生物，但又不完全是人。祂披着一件样式奇特、仿佛由流动的阴影织成的黑色斗篷，斗篷边缘有星星点点的银光，像破碎的时空。
斗篷的兜帽遮住了大半张脸，只露出一个精致的、线条中性的下颌，和一抹似笑非笑的唇。
最引人注目的是祂手里把玩的东西——一把华丽得过分的镰刀。刀刃不是金属，而是某种凝固的星光，刀柄上缠绕着暗金色的藤蔓，藤蔓上开着细小的、永不凋谢的黑色花朵。
西里斯眨眨眼。
“早啊，”他试探性地打招呼，语气轻松得好像在跟邻居问好，“新来的街道管理员？这身行头……挺潮的。”
死神（姑且这么称呼祂）歪了歪头，兜帽下的阴影里似乎闪过一丝惊讶。祂没想到这个延误了七年零十一个月的灵魂，第一句话会是评价祂的“时尚品味”。
“与时俱进是必要的，”死神开口了，声音很奇特——不是男声也不是女声，像是无数声音的叠加，又像风吹过古老建筑的缝隙，
“即使是我这种……嗯，‘kpi执行者’。”祂说最后那个词时带着明显的嫌弃。
西里斯乐了：“kpi执行者？这称呼谁起的？怪有创意的。”
“最近几个纪元的孩子们，”死神耸耸肩（如果那团流动的阴影可以称之为肩膀的话），“他们觉得‘死神’太古板，‘收割者’太直白，‘终结者’有版权问题……所以给了我这个可爱的名字。”祂的语气充满讽刺。
“那你喜欢别人怎么叫你？”西里斯好奇地问，手已经悄悄摸向门后的魔杖架。
死神沉默了几秒，声音里难得带了点真诚：“‘归途引导者’。或者……‘星光摆渡人’。我喜欢诗意的称呼。”
“挺浪漫，”西里斯点头，魔杖已经滑入掌心，“所以，星光摆渡人先生/女士/其他，今天来我家门口……是迷路了，还是来找我？”
死神笑了。那笑声很轻，但让西里斯感到一阵灵魂深处的寒意。
“布莱克先生，”死神说，“你知道吗，你本应在1996年6月18日，下午5点47分，于魔法部神秘事务司的帷幔前，被贝拉特里克斯·莱斯特兰奇的咒语击中背部，失衡跌落，永远消失在生死边界。”
西里斯的手指收紧。
“但你没有，”死神继续说，语气里带着一种研究者观察实验品的兴致，“你活下来了。多活了七年零十一个月零……让我看看，”
祂凭空变出一本泛着微光的账簿，快速翻阅，“零十三天。还多了很多……嗯，‘不该有’的记忆。波特一起住，和莱姆斯·卢平重聚，甚至还和西弗勒斯·斯内普的女儿成了朋友。”
“那不是‘不该有’，”西里斯的声音冷下来，“那是我的生活。”
“是吗？”死神合上账簿，“那你知不知道，因为你多活的这七年，有多少因果链被扰乱？有多少‘本该发生’的事没有发生？有多少‘不该存在’的东西出现了？”
祂向前走了一步。西里斯下意识后退，背抵在门上。
“世界是一张精密的网，布莱克先生，”死神轻声说，“每一根线都有它的位置。而你……是一根被强行拽出来、胡乱打了个结、又塞回去的线头。现在，网要恢复了。所以……”
祂举起镰刀。