开，火星溅出来，落在砖地上，很快暗下去。
“为什么问这个？”秦战问。
韩朴没回答。他低下头，肩膀开始颤抖。先是轻微的，然后越来越剧烈，像寒风中一片枯叶。他伸出手，想去抓案上的香囊，手抖得太厉害，抓了好几次才抓住。
他把香囊攥在手里，攥得紧紧的，指关节咯吱作响。
“大人……”他抬起头，脸上全是泪，混着油灯的光，亮晶晶的，沿着深深的皱纹往下淌，“俺……俺对不住您。”
秦战没说话，只是看着他。
“这香囊，”韩朴把香囊举起来，手还在抖，“是俺婆娘绣的。五年前，魏军打过来，城破了……俺带着儿子在城里，婆娘和闺女在城外。后来……后来就散了，再没见着。”
他吸了吸鼻子，声音哽咽:“俺以为她们死了。可今天……今天有人送来了这个。”
他把香囊递过去。秦战接过，摸了摸料子，又看了看绣工。
“送东西的人呢？”秦战问。
“走了，说是……说是老朋友托的。”韩朴抹了把脸，“里头还有这个。”
他指向那撮线头。
秦战拿起线头，在灯下仔细看。五颜六色的丝线，长短不一，排列得杂乱无章。
“这是？”
“是暗语。”韩朴声音低了下去，“俺爹那辈传下来的，用颜色和数量传消息。只有自家人……看得懂。”
“你看懂了？”
韩朴摇头，又点头，又摇头:“看懂一点，又……又没全懂。绿线短，是‘子’。蓝四，可能是‘北四’……也可能是‘北三十二’。红三，黄二……俺还没理清楚。”
他捂住脸，声音从指缝里漏出来，闷闷的，带着哭腔:“大人，她们在赵国。在邯郸，或者……或者在邯郸北边三十二里的什么地方。她们还活着，在等俺。”
说完这句话，他像是耗尽了所有力气，整个人瘫软下去，伏在案上，肩膀剧烈地抽动。
秦战坐在对面，看着这个老人哭得像个孩子。油灯的光把他佝偻的背影投在墙上，放大，变形，像一个随时会碎裂的影子。
窗外，风声紧了。远处工坊区的叮当声还在继续，但在这间小屋里，只能听到压抑的呜咽和炭火轻微的噼啪声。
过了很久，韩朴的哭声渐渐小了。他抬起头，眼睛红肿，脸上泪痕交错。
“大人，”他哑着嗓子，“您要罚俺，要赶俺走，俺都认。可……可俺求您一件事。”
秦战没说话，等着他说下去。
“等咱们……等咱们真打到了邯郸，或者抓到了赵国的贵人……”韩朴深吸一口气，像是用尽了全身力气，“能不能……想办法，把俺家那口子和娃儿……换回来？”
他抬起头，浑浊的眼睛里满是恳求，还有一丝几乎看不见的、卑微的希望:
“不用特意冒险，就……就顺带手。在这之前，俺这条老命，俺这点手艺，就是栎阳的，是您的。俺哪也不去，就呆在工坊里，教徒弟，造最好的箭簇、最利的刀！”
秦战看着他。
看着这个老人眼中那种孤注一掷的光，那种在绝望里硬生生挤出来的、脆弱的希冀。他想起了安邑冰河里荆云消失的背影，想起了自己前世早已模糊的父母面容。
屋里很静。
静得能听到雪粒子打在窗纸上的沙沙声，像是无数细小的、冰冷的叹息。
秦战站起身。
他走到韩朴面前，伸出手，重重拍了拍老人瘦削的肩膀。手掌下的骨头硌手，单薄得让人心惊。
“老韩，”他开口，声音不高，却每个字都清晰，“我答应你。”
没有豪言壮语，没有空头许诺。
只是一个沉重的、实打实的承诺。