打开。里面是金饼，十块，黄澄澄的。还有一封信，封着火漆，没拆。
信很轻，但拿在手里，像块烧红的铁。
他把信放下，把金饼装回布袋，系好，放在原地。然后走回工作台前，拿起斧子，继续干活。
咚，咚，咚。
斧子声又响起来，但节奏乱了，一会儿快，一会儿慢。
傍晚，秦战又来了。他看了一眼那个布袋，没问，只是检查韩朴做好的舵板。一共十个，都做好了，榫卯严丝合缝，边角磨得光滑。
“韩师傅，”秦战说，“这些舵板，明天装筏子上。攻城时用。”
韩朴点头：“知道了。”
秦战蹲下，拿起一块舵板，用手指摩挲边缘。木头很光滑，能看见年轮的纹理，一圈一圈的。
“我小时候，”秦战忽然说，“家里有棵枣树。每年秋天，我爹带我打枣，我在树上摘，他在下面接。有一年，枣子特别多，打了三大筐。我娘做了枣糕，分给街坊邻居，大家都说甜。”
他顿了顿：“后来，树老了，死了。我爹舍不得砍，就让它立着。再后来，我爹也死了。我离开家的时候，那棵树还在，枯枝指着天，像在问什么。”
韩朴静静听着。
“现在，”秦战站起来，看着韩朴，“我有时候会想，那棵树还在不在。要是还在，看见现在的我，会怎么想。”
他把舵板放下，拍了拍手上的木屑：“韩师傅，您做了一辈子手艺。手艺这东西，做成了，是物件；做不成，是废料。但不管成不成，手艺人的心，得在手上，不能在别处。”
说完，他走了。
工棚里又只剩韩朴一个人。天渐渐黑了，他没点灯，就坐在黑暗里，看着门口那点残余的天光。
外面传来士兵的歌声，是秦军的战歌，粗犷，嘹亮。唱着“岂曰无衣，与子同袍”，唱着“修我戈矛，与子同仇”。
歌声飘进工棚，在黑暗中回荡。
韩朴慢慢站起来，走到那个布袋前，弯腰捡起。布袋很沉，金饼碰撞，发出沉闷的响声。
他拿着布袋，走出工棚。夜色已经降下来，军营里点起了火把，一片一片的光，照亮了帐篷，照亮了人影。
他朝河边走去。
河边没人，只有河水哗哗地流。对岸的野王城亮着灯，一点一点，像散落的星星。青云塔的轮廓在夜色中很清晰，塔顶也有灯，很小，但很亮。
他看着塔，看了很久。
然后，他举起手里的布袋，用力一扔——
布袋划了个弧线，噗通一声，掉进河里。沉了，连个水花都没溅起多大。
金饼很重，沉得快。
信也是。
韩朴站在河边，看着河水。河水黑漆漆的，什么也看不见，只能听见流淌的声音，永不停歇。
风吹过来，很凉。
他转身，往回走。脚步很稳，一步一步，踩在河滩的碎石上，咯吱咯吱响。
回到工棚，他点亮油灯。灯光很弱，但够用。他拿起工具，开始打磨最后一块舵板的边缘。
砂纸摩擦木头的声音，沙沙的，很细，很密。
像时间在走。
（第三百五十一章 完）
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