夜色，如同浓稠的墨汁，将黑石滩牢牢包裹。渭水支流在黑暗中呜咽奔流，水声衬得四周愈发死寂。只有“打狗城”内零星闪烁的几堆篝火，像垂死病人微弱的脉搏，在无边的黑暗中顽强地跳动。
大多数士兵都已陷入沉睡，鼾声、梦呓声、还有偶尔因寒冷或恐惧发出的牙齿打颤声，交织成一片疲惫的交响。白日的疯狂劳作耗尽了他们最后一丝力气，此刻哪怕天塌下来，恐怕也难让他们立刻惊醒。
但在半圆阵地中央，那处略高的指挥位上，一点微光却在固执地亮着。
秦战没有睡。
他盘膝坐在冰冷的地面上，身前摊开一张粗糙的、用炭笔在鞣制过的羊皮上画出的大致地形图。旁边，还放着几根用于计算的算筹，以及一块表面还算平整的石板，石板上用白色的石灰石画满了各种旁人看不懂的符号、线条和数字。
一盏小小的、用陶土烧制的油灯搁在他手边，豆大的火苗被从河面吹来的寒风吹得摇曳不定，将他的影子在身后泥泞的“城墙”上拉扯得忽长忽短，如同张牙舞爪的鬼魅。
他的眉头紧锁，几乎拧成了一个疙瘩。布满血丝的眼睛死死盯着石板上的那些线条和数字，手指无意识地在那些冰冷的符号上划过，指尖沾染上了白色的石粉。
他在计算。
计算弩箭的射程，计算抛射的角度，计算那个半圆形阵地的火力覆盖范围。
这不是凭感觉，也不是靠老卒的经验。他在试图用他那个时代的知识，为这场看似绝望的战斗，寻找一丝理论的、冰冷的依据。
“强弩，最大有效射程……大概一百五十步，再远就飘了，杀伤力也锐减。” 他低声自语，用炭笔在羊皮地图的相应位置画出一条模糊的弧线。
“阵地正面宽度……大约两百步。半圆……妈的，这弧长怎么算来着？” 他烦躁地挠了挠头，沾满泥灰的头发变得更加蓬乱。他努力回忆着早已还给老师的几何公式，试图估算出这个半圆阵地的周长，以及需要多少弩机才能形成相对密集的火力网。
“不行，弩机不够，人手也不够……” 他喃喃着，手指在代表弩机位置的点上移动，“必须梯次配置，轮番射击。第一波，五十步内，直射，追求最大杀伤和威慑。第二波，五十到一百步，抛射，覆盖冲锋路线。第三波……”
他的声音很低，像是在与另一个看不见的自己辩论。油灯的火苗跳跃着，映着他年轻却写满疲惫与专注的脸庞，额头上甚至渗出了细密的汗珠，与脸上的泥污混在一起。
百里秀悄无声息地走了过来。她没有打扰他，只是静静地站在火光边缘的阴影里，看着这个与周围环境格格不入的年轻校尉。
她看着他对着那些鬼画符般的线条和符号冥思苦想，看着他时而恍然大悟般飞快地在石板上添加几笔，时而又颓然地用袖子抹去一大片痕迹。空气中弥漫着灯油燃烧的淡淡烟味，以及羊皮和石灰石混合的、有些呛人的气味。
这与她所知的任何兵法典籍、任何宿将的经验都截然不同。没有谈论天时地利，没有分析敌军主将性格，没有引用任何古战例。只有这些冰冷的、抽象的、仿佛剥离了一切情感和偶然性的……计算。
这让她感到一种莫名的陌生，甚至有一丝隐隐的不安。战争，难道是可以像工匠计算用料、商人计算盈亏一样，被如此……量化吗？
但她没有出声质疑。因为正是这个年轻人，用他那些“离经叛道”的方法，在戊-十七烽燧活了下来，建立了技术营，并且在这绝地上，硬生生“变”出了这座丑陋却可能救命的“打狗城”。
终于，秦战似乎暂时告一段落。他长长地吐出一口浊气，带着白雾融入寒冷的夜色。他抬起头，正好对上百里秀那双在黑暗中依旧清亮的眸子。
“秀姑娘，还没休息？” 秦战的声音带着熬夜后的沙哑。