内容提要：
夹层中一片空白，只有小白狐背对着我，坐在石桌前书写，纸上内容正是我们当前经历，她笔尖停顿：“你终于来了，博宇。”
正文：
没有上下，没有左右，没有时间。
我漂浮在一片纯白的空间里。
不是那种刺眼的白，也不是宣纸的米白，而是一种……活着的白。像凝固的牛奶，却比牛奶更稠，带着细微的、几乎看不见的乳白光晕，在视野边缘缓缓流动。伸出手（或者说，意识里的“手”），指尖触碰不到任何实体，却能感觉到一种温润的质感，像浸在恒温的羊水里——但没有浮力，也没有阻力，只有纯粹的虚无托着我的意识。四周是无尽的白，白到吞噬了所有阴影，连我自己的“身体”都成了透明的轮廓，仿佛稍一用力，就会融化在这片白里。
没有声音。连心跳都消失了。我试着集中精神去“听”，只能捕捉到意识本身的嗡鸣，像老式收音机调频时的杂音，微弱，却持续不断。没有气味，记忆里现实世界的所有气味——雨后泥土的腥甜、咖啡的焦香、消毒水的刺鼻——都被这片白过滤得干干净净。甚至没有时间。我记不清自己漂浮了多久，一秒？一天？还是一个世纪？在这片空间里，“过去”和“现在”像两张叠在一起的纸，模糊了边界。
只有痛感是清晰的。
胸口偏左的位置，像有一根烧红的铁丝直直插进去，烫得神经突突直跳。不是尖锐的痛，是钝重的、带着撕裂感的灼痛，仿佛皮肉还在滋滋作响。我“低头”（如果那能算低头的话），意识聚焦在胸口——那里光滑得像一块冷玉，没有伤口，没有血迹，连衣服的褶皱都没有。但我清楚地记得刀刃刺入的瞬间：冰冷的金属触感，穿过肋骨时的滞涩，血液涌出来时的温热和粘稠，还有面具人那双透过眼洞盯着我的、毫无感情的眼睛。
是梦。第五层梦境。
面具人的声音突然在意识深处炸开，像生锈的齿轮转动：“五重梦境，七次轮回，每一次，你都要在这里死去。”
原来如此。之前在祭坛上的死亡不是结束，而是又一个开始。轮回。像磨盘里的麦子，被反复碾压，直到变成粉末。
那小白狐呢？
记忆碎片猛地涌上来：火车站的初见，她背着洗得发白的蓝色双肩包，牛仔裤膝盖处有个破洞，露出一点苍白的皮肤。她笑着说“我叫慕容燕，你们可以叫我小白狐”，眼睛弯成月牙，左边嘴角有个小小的梨涡。后来在古堡的走廊里，她被黑影缠住，脸色惨白，抓着我的手臂喊“大鱼，救我”，声音里满是恐惧。再后来，第五层祭坛，她戴着青铜面具，举起刀，刀尖对准我的胸口，声音冷得像冰：“献祭开始了。”
她是真的被控制了，还是……从一开始，她就在演戏？
“你终于来了，博宇。”
一个声音突然响起。
很轻，像初春的雪落在融化的溪水上，却在这片死寂的空间里激起了层层涟漪。那涟漪不是视觉上的，而是意识层面的震动——原本混沌的嗡鸣突然清晰起来，像潮水退去后露出的礁石。我猛地“转头”（意识的转向，没有骨骼转动的声音），看向声音来处。
纯白空间的中央，突兀地出现了一张石桌。
石桌大约半人高，是用某种深灰色的石头凿成的，表面不是平整的，而是坑坑洼洼，布满了细密的刻痕。凑近了看（意识拉近，没有距离感，却能清晰感知细节），那些刻痕不是杂乱无章的，有的像扭曲的符文，有的像残缺的文字，还有的像小小的手印——是孩童的手印，五指张开，边缘已经被岁月磨得模糊。石桌的四条腿粗壮而笨拙，底部没入纯白的背景里，像是从虚无中长出来的。
桌上放着三样东西：一张泛黄的纸，边缘卷曲，像是在阳光下晒了太久；一支羽毛笔，尾端的羽毛是白色的，根部带着一点浅灰，像