道，“用心。”
“用你们的血。”
“血？”年轻战士道。
“是。”沈砚道，“符纹，不一定要用墨。”
“也可以用血。”
“血画出来的符纹，”他道，“更有力量。”
“也更容易，”他道，“和你们的命连在一起。”
“一旦连在一起，”他道，“你们就不会轻易放弃。”
“因为，”他道，“放弃符纹，就是放弃自己。”
年轻战士握紧了手里的刀。
“我愿意。”年轻战士道，“我愿意用血画。”
“我也愿意。”柱子道。
“还有我。”阿恒道。
越来越多的人，举起了手。
他们的手，有的粗糙，有的细腻。
有的，还带着伤。
但他们的眼神，都很坚定。
“很好。”沈砚道，“你们已经，迈出了第一步。”
“但我要提醒你们。”他道，“血画符纹，会很疼。”
“比你们想象的，更疼。”
“疼到，”他道，“你们会怀疑自己的选择。”
“疼到，”他道，“你们会想，是不是不画更好。”
“但你们要记住。”他道，“真正的疼，不是在手。”
“是在心。”
“在心知道，”他道，“自己在做什么的时候。”
“在心知道，”他道，“自己为什么而疼的时候。”
“那种疼，”他道，“才是你们活下去的理由。”
人群里，一片安静。
只有风，从宗祠前吹过，带着一点香灰的味道。
……
中午，阳光有点刺眼。
长桌上，已经摆好了一排干净的兽皮。
每一张兽皮前，都放着一支兽骨笔。
还有一块小小的石片。
石片很锋利。
锋利得，只要轻轻一划，就能割破皮肤。
“每个人，”沈砚道，“都有一次机会。”
“一次，用血画一条线的机会。”
“这条线，”他道，“不一定完美。”
“但一定要，属于你自己。”
“你可以画得歪歪扭扭。”
“可以画得很短。”
“可以画得很丑。”
“但你不能，”他道，“不画。”
“不画，”他道，“就是在放弃自己。”
“也是在放弃，站在线后面的人。”
阿恒走到长桌前。
他的手，有一点抖。
不是因为害怕疼。
而是因为，他知道，自己这一笔，代表什么。
他拿起石片。
石片很凉。
凉得像界河的水。
他把石片，轻轻按在自己的指尖。
“嘶——”
皮肤被划破的一瞬间，一阵刺痛，顺着指尖，直冲大脑。
血，慢慢渗出来。
鲜红的，带着一点温度。
阿恒把血，滴在兽骨笔上。
兽骨笔，瞬间被染红。
他深吸一口气，把兽骨笔，落在兽皮上。
他没有画符纹。
他画了一条线。
一条，从左到右，笔直的线。
线的中间，他停了一下。
然后，在中间点了一点。
像一颗，小小的钉子。
“这是什么？”柱子忍不住问。
“这是我的线。”阿恒道，“这条线，代表灵族。”
“这个点，”他道，“代表守门人。”
“如果有一天，”他道，“这条线断了。”
“这个点，”他道，“也会一起消失。”
“所以，”他道，“我会拼命，让这条线不断。”
柱子看着那条线。
看着那个点。
他忽