小块皱在纸巾上。
“别看了。”
“嗯。”
他关了电视。
房间里安静下来，只有窗外偶尔传来的鸽子叫声。她靠在他肩上，他揽着她的腰，两个人就这么坐着，不想动。
还剩一天。
她早上醒来的时候，他已经起床了。厨房里有声音，她走出去，他在煎鸡蛋。锅铲碰铁锅的声音很轻，怕吵醒她，围裙系在身上。那是她的围裙，碎花的，他穿着也不违和。
“你怎么起这么早？”
“睡不着。”
他说睡不着。她也睡不着。昨晚两个人都没睡好，翻来覆去的，但谁都没出声。以为对方睡着了，其实都没有。
她把围裙从他身上解下来，系在自己身上，从他手里拿过锅铲。“你去坐着，我来。”
他站在旁边不动。
“去坐着。”她又说了一遍。
他坐在餐桌前看着她煎蛋。蛋液倒进锅里嗤啦一声，边缘焦黄。她用铲子翻了一下，蛋黄没破。他最讨厌蛋黄破了的煎蛋，她记得。煎好了，盛进盘子里，推到他面前。
“吃吧。”
他低头看着那个煎蛋，蛋黄完整的，圆圆的。
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“你怎么还记得？”
“记得什么？”
“我不吃破蛋黄的煎蛋。”
“记得。”
她给自己也煎了一个，蛋黄破了。她不在意，从小就不在意。
吃完饭他洗碗，她站在旁边看。水龙头哗哗响，他的背影在水汽中有点模糊。碗洗完了，摞在碗架上，从小到大，碗口朝下。她教的，他一直在照做。
他转过身，她还在看。
“看什么？”
“看你。”
他把手擦干，走过来，站在她面前。
“明天几点的飞机？”她问。
“上午十点。”
“我送你。”
“不用。”
“我送你。”
他没再推。她伸出手，拉住他的手指。一根一根握着，握到无名指的时候停了一下，多握了一会儿。
他没有说话，她也没有。
晚上的饭菜比平时丰盛。红烧排骨、清蒸鲈鱼、蒜蓉西兰花、番茄蛋花汤。四菜一汤，两个人吃。筷子碰碗沿的声音很轻，谁都没说那句“明天你走了”。她低着头，把碗里的米饭一粒一粒数着吃。他的筷子伸过来夹走了她碗里的一块排骨。她抬头看他，他在嚼那根排骨。她笑了，泪花在眼眶里转了一下。
吃完饭他去洗碗，她靠着厨房门框。水声很大。
“念安。”
他关了水，转过身。
“怎么了？”
“没什么。”
他看着她，她看着他。水流声停了，碗架上的水滴落下来，啪嗒啪嗒。
窗外巴黎的天早就黑了，路灯亮着，光晕散开在湿润的空气里，像隔着一层毛玻璃。他走过来，她的手指攥着他的衣角。他低下头，她的眼睛红了。他没有擦她的眼泪，把她拉进怀里。
她的脸贴着他的胸口，隔着毛衣听到他的心跳声。
咚，咚，咚。
不是很快，但很重。每一下都像在说——我在，我还在。她把脸埋得更深。他的手臂收紧了一些，下巴抵在她发顶。
吃完饭，两个人坐在床边。她靠着他的肩膀，他揽着她的腰。谁都没说话，窗外的路灯透过天窗在天花板上投下一片光斑。
她伸出手，手掌摊开。
他把手放在她掌心里。
她握住了，他也握住了。
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