的短袖衬衫，料子挺括，领口敞着，露出细细的锁骨和一小截白皙的脖子。下身是浅蓝色的牛仔短裤，长度到大腿中部，腿又直又白，在晨光里像会发光。脚上还是那双白色帆布鞋，但换了双浅粉色的短袜，袜子边从鞋口露出来一点点，特别可爱，像偷偷藏了个小心思。
看见念安，她眼睛一亮，挥了挥手，马尾随着动作晃啊晃的。
念安走过去，心跳得厉害。明明才两天没见，却像隔了好久。他看着晓薇的脸——她今天涂了点防晒，脸白白净净的，连细小绒毛都看得见。嘴唇是自然的粉红色，没涂唇膏，但水润润的。眼睛亮晶晶的，看他的时候，眼神软软的，像含着温泉水。
“等很久了？”念安问，声音有点干，清了清嗓子。
“没有，刚到。”晓薇说，从背后拿出个小袋子，塑料袋，超市那种，“给，我自己做的三明治。怕你路上饿。”
念安接过，袋子是普通的透明保鲜袋，里面装着三明治，面包是自己切的，边缘不太整齐，一边厚一边薄。夹着煎蛋——蛋煎得有点过，边缘焦黄；生菜——洗得干干净净，水珠还没干；火腿——薄薄的两片；还有番茄片，切得厚薄不均。很朴素，但看着就香，是那种家里做的、不讲究卖相但实在的香。
“你做的？”念安问，心里软成一滩。
“嗯。”晓薇有点不好意思，手指绞着衣角，“第一次做，可能不好吃……煎蛋的时候油溅到手了，你看。”她伸出手，手背上有个小红点。
念安抓过她的手，仔细看。真的有个小红点，不大，但看着就疼。“疼吗？”他问，拇指轻轻摩挲那个红点周围。
“不疼了。”晓薇脸红了，想抽回手，但念安握得紧。
“以后别做了。”念安说，“我做给你吃。”
“你会做饭？”晓薇眼睛瞪圆。
“会一点。煮面，煎蛋，炒饭。”念安放开她的手，打开袋子咬了一口三明治。面包有点干，煎蛋确实咸了，生菜很脆，番茄汁水足。但这是他吃过最好吃的三明治，没有之一。
“好吃吗？”晓薇看着他，眼神忐忑。
“好吃。”念安用力点头，又咬了一大口，“特别好吃。比我妈做的还好吃。”
晓薇笑了，梨涡深深，眼睛弯成月牙：“骗人。你妈做的肯定更好吃。”
“真的。”念安认真地说，“我妈做的太精致了，什么都要摆盘。你这个实在。”
两人上了公交车。早上的公交车人不多，有空位。他们并排坐在后面，晓薇靠窗。车开动了，风从窗户缝里钻进来，吹起她的马尾，发丝扫过念安的脸颊，痒痒的，带着茉莉花的洗发水香味。
“我们去哪儿？”晓薇问，眼睛看着窗外掠过的街景。
“城南，老巷子。”念安说，“那家豆花店叫‘老陈豆花’，开了三十年了，我小时候我爸带我去过。”
“你爸？”晓薇转过头，眼神有点好奇，像发现了什么秘密，“你爸会去那种小店？”
念安笑了，想起小时候的情景：“我爸其实挺接地气的。他说生意再大，也不能忘了本。那家店老板陈伯是他小时候的邻居，住一个大院的。后来陈伯下岗了，就开了这家豆花店。我爸每次路过城南，都会去吃一碗，给陈伯带两条烟。”
晓薇点点头，没再问。但她眼神里的好奇没散，像有很多问题想问，又不敢问，怕触及什么不该碰的领域。
公交车晃晃悠悠开了四十分钟，穿过繁华的市区，渐渐驶入老城区。这里和市中心完全不一样——老房子，高高低低，墙皮斑驳，爬满了爬山虎。窄巷子，弯弯曲曲，仅容两人并肩通过。电线横七竖八，像蜘蛛网。晾衣绳从这家窗台拉到那家阳台，挂满了衣服床单，在晨风里飘啊飘的。空气里有油条香