桶的盖子，盖子上凝着水珠，水珠顺着盖子的边缘往下流，滴在地板上，发出很轻的“嗒”一声。她的眉头微微皱着，不是不高兴，是在想一件她还没想明白的事情——他妈妈是怎么进来的？什么时候进来的？她怎么一点声音都没听到？
“昨天打了个电话，说要给我们补身子。”他拉开冰箱拿牛奶，牛奶是盒装的，他从冰箱门上的格子里抽出一盒，在手里掂了掂，看了看保质期，然后放在灶台上。“我没拦住，她说‘当妈的管儿媳，天经地义’。我说妈你不用这么麻烦，我们自己会照顾自己。她说你们会什么，天天吃外卖，喝凉水，熬夜，不运动，能照顾好自己才怪。我说我们现在改了很多了，作息也规律了，饮食也注意了。她说改了也不行，底子薄，得补。我说那也不用送过来，我们自己买。她说你买的那些不行，得用老方子。”他学着他妈妈的语气，声音提高了半度，带着一种不容置疑的、家长式的威严，但学完之后自己笑了，摇了摇头，像是在感叹一个人的固执。
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岑晚秋没说话，用勺子搅了搅羹汤，勺子碰到桶壁，发出很轻的“叮叮”声。热气往上冒，熏得指尖发烫，她缩了一下手指，又伸进去，继续搅。她小声说：“她对你也太上心了。”声音不大，像是自言自语，又像是说给他听的。她的目光落在羹汤上，落在那些浮在表面的枸杞上，看着它们在勺子的搅动下慢慢旋转，像一群在跳舞的、橘红色的小人。
“她是真心疼你。”齐砚舟从背后环住她肩膀，手臂从她腋下穿过去，在她胸前交叉，手掌贴着她的手臂。他的下巴搭在她发顶，下巴的骨骼硬硬的，硌着她的头皮，有一点疼，但那种疼不是让人想躲开的疼，是一种让人安心的疼。他的声音从她头顶传下来，低沉而温暖，像大提琴的一个低音。“别推脱，喝吧。她说这方子是老中医给的，专调体质。她专门去了一趟乡下，找了那个退休的老中医，排了两个小时的队才排到。老中医问了你的年龄、体重、月经周期、饮食习惯，把了脉、看了舌苔，才开的这个方子。银耳要炖四个小时，红枣要去核，枸杞要最后放，放早了会酸。她昨天下午就开始炖了，炖了一整个晚上，今天早上五点就出门送过来了。”他说得很详细，像是在念一份说明书，每一个步骤都清清楚楚，每一个细节都记得。
她抿了抿嘴，盛了一碗坐下。碗是白色的陶瓷碗，碗沿有一圈蓝色的花纹，是她自己烧的，釉面很光滑，碗底有一个小小的气泡，是烧制的时候留下的。她端着碗，感觉到碗壁的温度，不烫，刚好能暖手。羹汤入口绵软，银耳在舌尖上化开，像一朵小小的、透明的云。红枣甜得自然，不齁不腻，甜味在嘴里慢慢散开，从舌尖到舌根，从舌根到喉咙，从喉咙到胃里，像一条温暖的河流，慢慢地、稳稳地流淌。她喝了半碗，抬头看他：“那你呢？不吃？”他的碗还是空的，他就站在旁边看着她喝，双手插在裤兜里，嘴角带着一点笑。
“我吃你的剩的就行。”他笑着去翻食谱本。食谱本就是那个《七日营养食谱》，浅蓝色的封面，放在冰箱的顶上，他踮起脚尖才够到。他翻开今天的那一页，看了一眼，然后说：“今天早餐是燕麦+鸡蛋+香蕉，我去做。”他说着从墙上取下围裙，围裙是深蓝色的，棉布材质，胸前有一个口袋。他把围裙套在脖子上，然后转到身后系带子，带子系了两下没系上，她又帮了一把，手指捏着带子的两端，打了个蝴蝶结。
她看着他系围裙的样子，看着他低头打结的侧脸，看着他后颈那截被阳光照亮的皮肤，忽然觉得这厨房比往常热闹了些。从前是两个人按计划行事，像执行任务——几点起床，几点吃饭，几点运动，几点睡觉，每一个时间点都标得清清楚楚，每一件事都要打勾确认。现在多了个不在场的人，话不多，却把关心炖