月光还是那道月光，被铁栏切成几块，落在地上像碎玻璃。
张明没动。连眼珠都没转一下。他就那么缩在角落里，膝盖抵着胸口，手抱着小腿，下巴搁在膝盖上。这个姿势他保持了多久？不知道。时间在这里是另一回事，不走钟，不看表，只靠熄灯和开灯来标记。熄灯了，天黑了，开灯了，天亮了。中间那一段，就叫夜里。
夜里很长。
他的脚尖之前往前蹭了半寸又收回来，那是他整夜唯一一次确认自己还能动。他记得那个动作——脚伸出去，鞋尖蹭地，往前，半寸，收回来。他试了不止一次，是很多次。每次都是同样的距离，同样的速度，同样的收回。像是在练习，又像是在确认。后来他不试了，因为已经确认够了。
现在这具身体像是借来的。
沉得抬不起手指，轻得随时会散架。两种感觉同时存在，互相矛盾，又互不干扰。他低头看自己的手，那双手搁在膝盖上，掌心朝下，手指微微蜷着。他试着动了一下无名指，动了。再动一下中指，也动了。都能动，但不想动。动给谁看呢？
他听见走廊尽头传来脚步声。
皮鞋底敲在水泥地上，不快，但有节奏。咚，咚，咚，咚。每一步间隔都差不多，像节拍器。他知道是谁——每晚十一点四十五，查房的狱警准时经过。这个时间是他从第一天进来就记住的。那时候他还数着日子，还盼着天亮，还等着外面的消息。那时候他会在十一点四十四分就开始听，听脚步声由远及近，听钥匙碰撞的哗啦声，听门开又关的吱呀声。那时候他还会想，今天会不会有什么不一样？
现在他不想了。
脚步声越来越近。咚，咚，咚，咚。走到他这间门口时，顿了一下。
他知道那人在透过观察窗往里看。那个小窗在铁门中间偏上的位置，长方形，比巴掌大一点。从里面往外看，只能看见走廊的一小段和对面的墙。从外面往里看，能看见整个囚室，只要角度对。
他没抬头。也没装睡。他已经不想演了。
刚进来那几天，他还会在查房时装睡。闭着眼睛，调整呼吸，让自己看起来像是睡得很沉。为什么要装？他自己也说不清。也许是觉得被看见醒着是一件丢脸的事，也许是保留最后一点体面，也许只是本能——不想被人看透。
后来他不装了。
因为他发现，装不装都一样。那些人不是来看他的，是来履行职责的。看一眼，确认人还在，确认没出事，然后在记录本上打个勾，完事。他们不在乎他是睡着还是醒着，不在乎他在想什么，不在乎他这个人。他们在乎的是那张纸上的勾。
所以现在他就这么坐着，坐得笔直，眼睛睁着，看着地上那几块月光。他没转头，没抬眼，没动。
那双眼睛在观察窗后面停了几秒。他能感觉到那道目光，从背后照过来，落在他身上，像一束没有温度的光。然后目光移开了。脚步声继续向前，咚，咚，咚，咚，越来越远，最后消失在走廊尽头。
没有停顿。没有喊话。甚至连咳嗽一声都没有。
那一刻他忽然明白：
连他们都不再注意我了。
这个念头不是炸开的。不是像消息传来时那样，一锤子砸下来，震得人发懵。它是渗进来的，像水渗进干裂的土缝，悄无声息，却把整片地都泡松了。
他原本还留着一口气。
那口气很细，很弱，但一直在。从他被抓进来那天起，那口气就没断过。它支撑着他度过每一次提审，每一个夜晚，每一分每一秒。它让他能在审讯员面前保持镇定，能在管教喊话时平静应答，能在熄灯后闭上眼强迫自己睡去。
那口气是什么？
是等着外面的消息。等一句“王德发跑了”，等一句“郑天豪在外面活动”，等一句“刘振虎那边有动静”。哪怕只是一句，一句就够了。他不需要