外，是灭口。
那张网上，每一根线都在收紧。
他收起信，看了一眼墙上的钟。一点二十三分。
下午两点他有术前谈话，三点要进手术室，晚上还有一台急诊备班。日程表排得满满当当，满到足以让一个正常人没时间胡思乱想。
但齐砚舟不是正常人。他是那种越忙脑子越清醒的人。清醒到能在手术间隙记住每个病人的名字和病史，清醒到能从一句“财团要清场”里嗅出死亡的气息。
两点钟，他坐在办公桌前审第三份手术备案。纸页翻动的声音很轻，窗外有孩子在楼下花坛边跑过，喊着什么听不清。他看了一会儿，忽然停下笔，抬头望向墙上的挂钟。
两点半。
他抽出抽屉，拿出手机，解锁，点进一个没有名字的加密通讯软件。界面干净，只有两条记录：一条是三天前发的“安全”，另一条是刚刚收到的一条新消息。
【郑天豪的人跑了，财团要清场。】
字不多，没署名，没表情，连标点都是最普通的句号。但他认得这个号码——是他早先用来接收假药举报线索的临时账号，绑的是匿名si卡，知道的人不超过三个。
他盯着那行字看了十秒，手指悬在屏幕上方，没回。
郑天豪的人跑了。这意味什么？意味着那条漏网之鱼正在被追杀，意味着对方宁可错杀一千也不放过一个，意味着任何一个可能与郑天豪有过交集的人，此刻都站在悬崖边上。
包括他。
包括张明。
包括岑晚秋。
三分钟后，他拨通了一个电话。
“喂？”那边声音低，压着气，像是正在忙活什么。
“是我。”他说，“你现在方便吗？”
“刚送走一单。”岑晚秋的声音顿了顿，“怎么了？”
她那边有纸张翻动的窸窣声，还有水龙头流水的声音。齐砚舟想象着她现在的样子——围裙上沾着泥点，手指因为长时间修剪花枝而发白起皱，电话夹在耳朵和肩膀之间，手里还在整理今天的订单。
“出来一趟。”他声音不高，“花坊后间，十分钟。”
“嗯。”她没问原因，只应了一声，“我关灯。”
电话挂断。他起身，把笔帽拧好，放进笔筒，顺手将桌上那份未批完的备案推到一边。白大褂还挂在椅背上，他没穿，只拿了搭在一旁的深灰外套披上，拉链拉到下巴，领口遮住了银质听诊器项链。
走到门口时，他停顿了一下，回头看了一眼办公桌。桌上有一张照片，是他和科室同事的合影，每个人都笑着，阳光正好。他看了两秒，转身拉开门。
走廊里静悄悄的，午休时间还没结束，值班护士在护士站打盹。他放轻脚步，从消防通道下楼。七层，他走过无数次，但从没像今天这样，每一级台阶都踩得小心翼翼，像是在丈量某种未知的距离。
他走楼梯下的七层，避开了电梯口监控。后门通小巷，铁门常年虚掩，他推门出去时，顺手把门锁扣掰歪了一点——这样从外面推不开，只能从里面拉开。
这个动作是他从岑晚秋那里学来的。她说，真正的安全不是锁有多结实，是别人能不能在你不注意的时候靠近你。一扇从外面打不开的门，比十把锁都有用。
巷子窄，两边堆着旧花盆和纸箱，地上湿漉漉的，昨夜的雨水还没干透。他沿着墙根走，脚步轻，鞋底擦过水泥地几乎没有声音。走到尽头拐上主路，他才伸手拦了辆出租车。
“去城西，梧桐巷。”他说。
司机应了声，车子启动。他靠在后座，闭了会儿眼。太阳照在眼皮上，暖烘烘的，但他没睡。脑子里转的是那句话——“财团要清场”。
郑天豪倒了，刘振虎死了，张明进了监狱，王德发被控制，这一连串人塌了，背后到底还有多少根线没断？谁是那个“财团”？他们为什么