不是这个。不是这个温柔的、轻声的、小心翼翼的搬山老祖。
“等你们打完那场仗，等你们赢了，等你们守护了灵界，俺老石就回来。”
他抬起手，指了指王平的心口。
“在梦里。”
又指了指自己的心口。
“在酒里。”
然后他的手指从自己的心口移开，指向虚空深处。那里，有无数光点在飘荡。红色的、蓝色的、紫色的、透明的、灰色的——五颜六色，像是谁打翻了一个装满了星星的盒子。
“在心里。”
“俺老石，一直都在。”
他的身影，开始变淡。
从脚开始。
那双大脚——赤着的，从来不穿鞋的。脚底板上满是老茧，厚得能踩在刀尖上走路。脚趾头很短，很粗，像是五根小萝卜。脚踝上有几道伤疤——那是被山石砸的，被妖兽咬的，被法则碎片划的。那些伤疤已经很老了，颜色比周围的皮肤浅很多，像是一条条白色的丝线缠在他的脚踝上。
那双脚，开始变得透明。你能看见脚后面的光点——那些红色的、蓝色的、紫色的光点，从他的脚踝后面透过来，像是他的脚变成了一块磨砂玻璃。
然后是小腿。粗壮的小腿，肌肉紧绷，像两根石柱。腿毛很密，黑黝黝的，像是一片小森林。膝盖很大，骨节突出，像两块圆石头。
然后是大腿。然后是他的腰。然后是他的胸膛。
一点一点地消散，从下往上，像是一根被点燃的香。不是燃烧——燃烧是有火焰的，有温度的，有灰烬的。这是消散。像是有人用一块橡皮，一点一点地把他从这张画里擦掉。他的脚没了，他的腿没了，他的身体没了——但他的手还在。那只拍过王平肩膀的手，那只弹过王平额头的手，那只握着石斧的手。
那只手，也在变淡。从指尖开始，一点一点地消散。拇指没了，食指没了，中指没了，无名指没了——只剩下小指和手掌。然后小指没了，手掌从边缘开始消散，像是一张纸被火烧着，从四面向中心卷曲。
最后剩下的，是他的笑容。
那张粗犷的、豪迈的、温柔的笑脸，在虚空中定格了一瞬。像是摄影师按下快门，把那一刻凝固成了永恒。然后那笑脸也开始变淡——先是嘴唇，然后是牙齿，然后是鼻子的轮廓，然后是眼睛。那双浓眉大眼——眉毛很粗很黑，像两把刷子。眼睛很大，眼珠很黑，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。那眼睛里没有泪水，没有悲伤，没有不舍。只有笑。一种纯粹的、毫无保留的、把一切都交出去了的笑。
然后那笑容也散了。
化作无数光点，飘向虚空深处。
那些光点比法则之海的光点更大、更亮、更温暖。它们是金色的——不是黄金的那种冰冷、坚硬的金色，而是阳光的那种温暖、柔软的金色。它们在虚空中飘荡，像一群刚被放生的萤火虫。它们飘得很慢，很从容，不急不躁——像是在散步，像是在告别，像是在说：别送了，回去吧。
王平伸出手，想要抓住他。
他的手穿过了那道身影。
那身影，已经不存在了。
他的手在虚空中停了一瞬——五指张开，掌心朝前，像是在摸一堵看不见的墙。然后他的手开始颤抖——从手指尖开始，蔓延到手掌，到手腕，到小臂，到整条手臂。他的手臂在颤抖，他的肩膀在颤抖，他的身体在颤抖。
他跪下了。
双膝砸在虚空中，发出一声沉闷的响声——不是膝盖撞击地面的声音，而是骨头撞击存在的声音。他的身体蜷缩起来，头低着，额头几乎碰到了虚空的地面。他的双手撑在地上，十指张开，指尖深深嵌入虚空——不是虚空有实体，而是他的指甲在用力，用力到指甲盖都泛白