那身影里有他的习惯——他站着的时候，重心永远在左脚上，右脚微微踮起，像是随时准备迈步。他握斧头的时候，拇指会按在斧柄的顶端，其他四指松松地握着，像是在握一支笔。他看人的时候，会把头微微低下来，眼睛从下往上看——那是凡间铁匠铺老板的习惯，因为他的铺子门楣太低，他总是低着头迎客。
那么真。真到王平想骗自己——也许是真的呢？也许搬山老祖没有死呢？也许他自爆山岳之核之后，有一缕残魂逃了出来，飘到了归墟，飘到了时间逆流中，飘到了这里呢？也许时间逆流把他带回来了呢？
也许。
这是一个很危险的词。它能让一个理智的人变得疯狂。它能让一个清醒的人变得糊涂。它能让一个在生死边缘走了无数次的人，心甘情愿地跳进深渊。
搬山老祖看着王平，看着他眼中的泪，看着他眼中的挣扎，看着他眼中的——也许。
他笑了。
那笑容和记忆中不一样。记忆中的搬山老祖，笑起来是豪迈的、大咧咧的、没心没肺的。他笑的时候，整座山都在跟着震。他笑的时候，你会觉得世界上没有什么事情是过不去的。他笑的时候，你会觉得天塌了也不怕，因为有个比你高、比你壮、比你硬的人，替你顶着。
但此刻，他的笑容不同。
它很轻。很淡。很温柔。像一个父亲看着儿子终于长大了的那种笑——不是欣慰，不是骄傲，而是一种更复杂的东西。是“我知道你会受苦，但我帮不了你了”的心疼。是“我知道你会害怕，但你必须自己走过去”的无奈。是“我知道你会想我，但你要学会忘记”的残忍。
“兄弟，别哭。”
他的声音很轻，轻得像风。但在归墟的死寂中，在时间逆流的诡异中，在道心劫的煎熬中——那声音清晰得像一面锣。它在王平的耳朵里炸开，在他的脑海里回荡，在他的心里刻下。
“俺老石这辈子，最值的事，就是认识了你们这帮兄弟。”
他抬起手。
那只手很大，手掌很厚，手指很粗。指节上有厚厚的老茧——那是几百年搬山、搬石、搬木头磨出来的。指甲剪得很短，短到几乎看不见白色的部分。手背上有几道伤疤——一道是刀伤，一道是烧伤，一道是被法则碎片划伤的。那些伤疤已经很老了，颜色比周围的皮肤浅一些，像是一条条白色的蚯蚓趴在他的手背上。
那只手，轻轻拍在王平的肩上。
那手掌，有温度。
不是冰冷的、虚幻的、幻境的温度。是真实的、温暖的、活人的温度。那温度从肩膀传进来，顺着经络往下走，走到心脏的位置，停住了。然后那温度变成了一把钥匙，打开了一扇门。那扇门后面，是搬山老祖的所有记忆——他第一次见到王平时的样子，他第一次叫王平“兄弟”时的语气，他第一次和王平喝酒时的笑声，他最后一次回头看王平时的眼神。
所有的记忆，都从那扇门后面涌出来，涌进王平的心里。像是决堤的洪水，像是崩裂的火山，像是炸开的星河。他的心里装不下这么多东西，它们就从他的眼睛里流出来，化作泪水。
“搬山前辈……”
王平的声音哽咽了。他的喉咙里像塞了一团棉花，每一个字都要从棉花的缝隙中挤出来。他的嘴唇在发抖，他的下巴在发抖，他的整个脸都在发抖。他不是一个爱哭的人——在凡间的时候不哭，在仙界的时候不哭，在归墟的时候也不哭。但此刻，他哭了。哭得像个孩子。
搬山老祖看着他，眼中满是欣慰。
那种欣慰不是“你做得很好”的表扬，而是一种更深层的东西——是“你终于长成了我想象中的样子”的满足。他在法则回廊外自爆的那一刻，他不知道王平能不能活下来，他不知道王平能不能走出法则回廊，他不知道王平能不能走到归墟，能不能找到仙界碎片，能不能拯救灵