活着。”乔尔睁开眼睛，“在柱子里面。在那些名字的后面。它们在等。”
“等什么？”
乔尔把手收回来。“等人来读它们的名字。读完了，它们就可以睡了。”
北岩从雾里走出来，站在柱子前面。他从腰间解下那块大石板，举在面前，石板上刻着北边的文字，一行一行，像一条一条被冻住的河。他把石板上的字和柱子上的字对比，看了很久，然后开口了。
“这是第一个记录者的字。他年轻的时候来过这里，刻了这些柱子。后来他老了，把这件事抹掉了。不想让人知道。但他没有把柱子抹掉。柱子还在。名字还在。等人来读。”
他蹲下来，把石板放在地上，用手指着柱子上的第一个字，开始念。不是用通用语念的，是用那种古老的、硬的语言。声音很低，很沉，像从地底下传上来的。他念了一个名字，柱子上那个名字就亮了一下，银白色的，像一盏被点亮的灯。他念了第二个，第二个亮了。第三个，第四个，第五个。他念了很久，念了上百个名字。柱子上那些亮了的灯在雾里亮着，像一条一条被点亮的河。
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莉亚站在他后面，听着那些名字。她听不懂，但她知道那些名字在说什么。不是用耳朵听懂的，是用心。每一个名字都是一段故事，一段被记了很久、等了很久的故事。她把手按在胸口，感觉着自己的心跳，和那些名字的节奏叠在一起，分不清了。
石友抱着导航球，盯着那些亮了的名字。球体上的波形变了，从尖的、细的、密的变成了平的，不是死的那种平，是睡的那种平，像一个人在梦里翻了个身，终于找到了舒服的姿势。他把球体抱紧，靠着柱子，闭上眼睛。
北岩念了三天三夜。念完了柱子上的所有名字。最后那个名字亮了一下，然后柱子上的灯全灭了。不是灭了，是睡了。它们等到了。等人来读。读完了，可以睡了。
柱子裂了。不是炸开，是裂，从顶端到底部，裂成两半。裂缝里透出光，不是银白色的，是金黄色的，和那颗珠子一个颜色。光从裂缝里涌出来，落在那些名字上，名字就跟着亮，落在石板上，石板就跟着亮，落在北岩的脸上，把他的脸照得像一张被点亮的纸。
裂缝里有一扇门。很小，和伊利亚斯那扇铁门一样大，但不是铁的，是石的，灰白色的，和柱子一个颜色。门上刻着一幅画——一棵树，树根下面埋着一颗心，心的旁边站着一个人。和第一个记录者埋在地下那扇门上的画一模一样。
伊利亚斯从人群后面挤上来，蹲在那扇石门前。他把那扇铁门从腋下放下来，靠在石门旁边。铁门上的诗在雾里亮着，银白色的，和石门上的画一个颜色。他把钥匙插进铁门的锁孔里，拧了一下。门开了。他把眼睛凑过去，往缝里看。那些记录还在，挤在一起，密密麻麻的。记录的颜色变了，从金黄色变成了灰白色，和石门一个颜色。最上面那行字变了，从“雾里有东西。不是活的，也不是死的。是第一个记录者留下的。他不想让人找到，但也不想让人永远找不到。他留了路，也留了门。路在雾里，门在路的尽头。”变成了——“门找到了。路走完了。门后面是第一个记录者藏的东西。他藏了很久。现在可以拿了。”
他把铁片塞进裂纹里，门关上了。他把铁门靠在石门上，站起来，退后一步。石门的缝隙里透出光，金黄色的，很亮，像一颗小小的太阳。光越来越亮，亮到刺眼，亮到莉亚用手挡住眼睛。然后门开了。不是慢慢开的，是一下子弹开的，像被什么东西从里面撞开。门后面的光涌出来，把雾冲散了。雾散了之后，露出了一座很大的厅。圆形的，穹顶很高，能看见上面的刻着的星星。厅的中央有一张石台，