能已经麻木的人心。
他找来一块干净的油布，将手抄本仔细包裹好，塞进贴胸的口袋。
那里，还放着那封从钱守业信使身上搜出的、盖着竹机关火漆的密信。
然后，他走到墙边，取下自己的佩枪——一支保养得很好的驳壳枪。
他退出弹匣，检查了一下子弹，又缓缓推了回去。但他没有将枪挎在身上，而是放回了枪套，挂在墙上。
今夜，他不带枪。
他要带的“武器”，是怀里那叠轻飘飘、却又重逾千斤的纸页，是几个月来在士兵心中悄悄埋下的“不做帕万”的种子，是作为一个军人、一个中国人最根本的良知与血性。
他吹熄了油灯，指挥室陷入黑暗。
只有窗外雪地的反光，勾勒出他挺拔而孤绝的轮廓。
他推开木门，凛冽的风雪立刻扑面而来。
他紧了紧身上的军大衣，迈步走入漫天风雪之中，走向那个黑沉沉的、危机四伏的山坳。
身后，晋祠的古老殿宇在雪夜中沉默矗立，仿佛千年的见证者。
前方，是比严冬更酷寒的人心战场。
一场以思想为甲胄、以生命为赌注的决战，即将在这吕梁山的雪夜中，悄然拉开帷幕。