霍华德一下。
“哟，有脾气了？”霍华德笑了，“继续保持，我爱看菜鸟发脾气。”
第三节还剩5分11秒，快船落后7分。一次篮下卡位，霍华德的肘部隐蔽而精准地顶在杜兰特右侧肋骨下方。尖锐的疼痛瞬间炸开，像有根针扎进了肺里。
杜兰特甚至没思考。他转身，双手狠狠推在霍华德胸口。
霍华德后退两步，脸上的惊讶瞬间变成得意。他举起双手，做出无辜状。裁判哨声刺耳，手势明确：技术犯规，快船35号。
斯隆从板凳席冲过来的速度快得不像个六十岁的老头。他直奔杜兰特，脸几乎贴到杜兰特脸上，唾沫星子飞溅：
“让他激怒你，你就输了！用篮球说话！用他妈的篮球！你推他有什么用？能得分吗？能赢球吗？你就在帮他赢！你个蠢货！”
每一个字都像耳光。杜兰特站在原地，看着斯隆通红的脸，听着满场的嘘声和霍华德放肆的大笑。助理教练把他拉回替补席，毛巾扔到他头上。
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盖着毛巾的黑暗里，声音反而更清晰：霍华德在场上大声嘲笑“看，菜鸟哭了”；观众有节奏的嘘声；斯隆在场边咆哮指挥防守；篮球撞击地板的声音，一次次，像心跳，像倒计时。
比赛最后时刻，诺维茨基命中关键中投，小牛105比103获胜。快船赛季首败。
更衣室里死寂。只有衣物摩擦的声音，冰袋撕开的声音，拉链拉开的声音。没人说话。杜兰特坐在自己位置上，低着头，看着地板上瓷砖的纹路。右侧肋骨还在隐隐作痛，但比起胸口的憋闷，那点痛不算什么。
斯隆最后进来，扫视了一圈更衣室，目光在杜兰特身上停留了两秒，但什么都没说。他拍拍手：“明天中午飞机回洛杉矶，背靠背打掘金。今晚都好好休息。”
队员们陆续离开。杜兰特等到最后才站起来。更衣室几乎空了，只有清洁工在远处收拾垃圾桶。
他走到淋浴间，热水冲下来时，他闭上眼睛。水声掩盖了一切，但霍华德那张得意的脸，斯隆暴怒的表情，还有自己推人时那种失控的愤怒——这些画面在水声里反而更清晰。
擦干身体，穿好衣服。走出更衣室时，达拉斯的夜风很凉。球队大巴还在等，引擎低声轰鸣。
杜兰特上车，坐在最后排。大巴缓缓驶离球馆，窗外达拉斯的夜景流过，高楼上的灯光像冷漠的眼睛。
他靠在椅背上，闭上眼睛。脑子里只有一句话，循环播放：让他激怒你，你就输了。
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