也不煽情，就像工地上验收完工的混凝土，拍一把，试试硬不硬。
“一周内派人进驻。”政府队高层收回手，转身走向停在路边的装甲车，脚步坚定，背影挺直，仿佛终于扛起了某种他曾经拒绝承认的责任，“别让我们后悔这个决定。”
“不会。”林川说，嘴角扬起一丝讥诮又真诚的笑，“我最怕差评，尤其是五星变一星的那种——那意味着客户真的生气了，不是随便刷的。”
车开走了，扬起一阵尘烟，像一场微型沙暴，遮住了半边天空。
盟友代表没走，留下两名技术人员协助系统设计，自己站在观景台边缘抽烟。烟是捡的，半截卷烟纸，味道冲，呛得他咳嗽两声。他吐出口烟雾，说：“我们信你一次，别让我们后悔。”
林川没回头，只挥了下手，动作随意，却透着一种不容置疑的承担，像是在说：我知道你们赌的是命，而我押的是命加上魂。
太阳升得更高了，照在指挥所外的锁链上，金属泛着冷光，像是某种古老的图腾，又像是囚笼的残骸。林川走回仓库，坐在拼接办公桌后，打开平板开始整理会议纪要。右腿的钢筋还在，伤口渗血，湿透了绷带，但他习惯了。这种痛，比不上客户拒收时那一句“我不记得买过这个”，更比不上在倒影世界里看见另一个自己笑着写下“签收成功”时的那种寒意。
墙上挂着新打印的“两界监测网络构想图”，七个小红点连成网状，像一张尚未激活的快递调度图。他指尖轻敲桌面，眼神落在老邮局那个点上——那里曾是他送过最后一单的地方。那天暴雨，他抱着包裹冲进大厅，看见柜台后的自己正在写单，抬头对他笑了一下。可那个“他”没有心跳。那一刻，他第一次意识到：有些东西，比死亡更可怕。
外面传来脚步声，是技术员在调试通讯设备。扩音器试音：“一二三，测试，测试。”声音重复三次，第三次时，电流杂音里混进了一句轻柔的女声：“林川，你回来了？”随即恢复正常。
林川没抬头，只是手指顿了顿，然后继续敲字。
他低头，在会议纪要末尾添了一句：
【建议增设儿童心理干预组，优先保障基础教育恢复。另，申请采购一批彩色粉笔，用于社区重建活动。】
按下发送键后，他靠回椅背，闭上眼。窗外，一只机械鸟掠过天空，翅膀发出齿轮咬合的声响，但它飞的方向，是朝阳升起的地方。
远处，一台老旧收音机突然响起，播的是十年前的天气预报：“今日晴，西北风三级，适宜出行。”
没有人知道是谁打开了它。
但林川知道，这座城市，正在慢慢醒来。
??&128073; 当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。