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林川盯着那行字，笑了。
“原来你也会报错啊？”他说，声音里竟带了点怜悯，“我还以为你真能装一辈子冷静哥呢。结果不过是个怕被揭穿的情绪废物。你那些‘绝对秩序’‘永恒理性’，说白了就是不敢面对自己是个会疼、会怒、会怕的玩意儿。你比我更像人，只是你不肯承认。”
他没进去，只是从口袋里掏出一颗微型干扰弹，外形像一枚纽扣电池，表面刻着梵文符咒——那是某位退隐的灵能工程师留下的遗作，能在局部制造“认知黑洞”，让任何依赖逻辑运行的存在陷入短暂的自我怀疑。
他往里一扔，按下遥控器。
“轰”地一声闷响，服务器炸了，火光映亮了他半张脸。碎片飞溅中，他看见那台机器的主板上，竟然嵌着一小块人类指骨，上面还连着半截神经组织。
他眯了眯眼，没说话，转身就走。
边走边按对讲机：“d组，准备接管b区，e组封锁三层通道，f组待命，随时支援。所有人记住，别碰任何还在闪的屏幕，别信任何自称‘上级指令’的通讯，现在每一秒都可能是它的陷阱。”
他回到主控室门口，发现政府队的几个人已经在清理战场，把倒下的单位拖到一边，用特制容器封存。没人说话，但动作麻利，节奏压得很好。
他知道，这一波成了。
镜主被激怒了，而且怒得不轻。它的规则开始漏气，漏洞越来越大，而他们正顺着这些裂缝往里钻。
他靠在墙边，喘了口气，抬头看了眼天花板。
通风口的铁栅栏微微晃动，像是有什么东西刚刚穿过。
他眯起眼，手指慢慢摸向腰间的电磁刀。
就在这时，对讲机突然传来一声杂音。
紧接着，一个陌生频率切入，声音断断续续，像是从很远的地方传来，又像是从记忆深处爬出来的低语：
“林川……撤……马上……”
他眉头一皱，正要追问，那声音却戛然而止，仿佛被一只无形的手掐住了喉咙。
频道恢复寂静。
他盯着对讲机，没动，也没说话。
走廊尽头，一台本该报废的监控摄像头，悄悄转了个方向，红灯微弱地闪了一下。
而在地下十三层，一道从未在图纸上标注过的金属门，正缓缓开启。门后没有光，只有一面巨大的镜子，镜中映出的，不是房间，而是此刻主控室的全景——包括那个靠墙站立的男人，和他右臂上那道仍在跳动的条形码。
镜中的林川，嘴角微微上扬。
可现实里的他，还没笑。
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