“城北，老气象观测站旧址。”季雅调出地图，“上世纪五十年代修建的气象站，九十年代废弃。那里原本就是观测天象的地方，建筑结构特殊，屋顶有半球形天文观测台。现在应该是被改成了仓库，或者干脆荒废了。”
地图放大。老气象站坐落在城北的一座矮丘上，周围是早已停产的化工厂废墟。观测站的白色圆顶建筑在卫星图上依然清晰可见，只是表面爬满了爬山虎，屋顶的金属支架锈迹斑斑。建筑周围散落着一些废弃的气象仪器——锈蚀的风向标、断裂的百叶箱、倒在地上的雨量筒，在荒草中如同某种古老文明的遗迹。
“这种‘数之理’的文脉，司命一定不会放过，”季雅关闭全息界面，语气凝重，“一个用数学和天象来预测命运的人，如果被引导去怀疑‘预测本身是否有意义’，那种虚无感会是毁灭性的。司命可能会让他相信：他穷尽一生计算的，不过是一堆无意义的数字；他试图把握的命运，根本不可把握。”
温馨手中的玉尺忽然一震。
尺身上，淡蓝色的光芒与灰白色的光芒激烈碰撞，最终在尺身中央凝聚成一行极其纤细的、仿佛用极细的刻刀凿出来的小字：
“数可算天，不可算心；星可测运，不可测变。”
“他在对抗某种……‘变数’，”温馨解读着玉尺的信息，“一个追求确定性的人，遇到了无法用数学模型描述的变量。这个变量可能是人，可能是事，可能是历史进程中那些突如其来的转折。他试图用星象和计算去把握它，但失败了。这种失败，动摇了他整个学问体系的根基。”
李宁握紧铜印。掌心的温热感开始增强，六道纹路从半休眠状态逐渐苏醒。尤其是那道暗金色的“韧”之根纹，此刻正微微发烫，像是在提醒他：接下来要面对的，是另一种形式的“坚持”——不是刘禹锡那种在逆境中的生命韧性，而是一个学者对自己毕生所学之价值的坚持。
“能判断具体是谁吗？”他问。
季雅调出历史人物数据库，开始进行特征匹配：“精通天文历法，擅长预测，宋元时期，有隐士倾向……范围不小。但结合‘铁冠’这个象征物——”
她快速翻阅文献，忽然停顿在一则记载上。
“元代末年，江西有一位隐士，姓李名震，字威卿，自号铁冠道人。”季雅的声音变得清晰起来，“此人博通经史，尤精天文历算、阴阳术数。据《江西通志》记载，他‘观星象，推历数，言祸福多中’，在地方上很有名气。但他一生不求仕进，隐居山中，常戴一顶铁冠，人称‘铁冠子’。”
她调出更多资料：“关于李震的记载不多，但有几个关键点：第一，他确实擅长预测。有野史说，他曾准确预言了元朝灭亡的时间。第二，他性格孤傲，不慕荣利，朱元璋建立明朝后曾征召他入朝，他拒绝了。第三，他晚年似乎对自己所学的预测术产生了怀疑——一则笔记里提到，他临终前烧掉了自己大部分推算手稿，只留下几句模糊的话，大意是‘天机虽可测，人心不可量’。”
季雅看向《文脉图》上那顶悬浮的铁冠和自动计算的竹简：“如果这是李震的文脉投影……那铁冠象征他的隐士身份和孤傲性格，竹简象征他的天文历算之学，星图象征他观测的对象。而那种‘困惑’的波动，很可能就源自他晚年的自我怀疑——他算出了元朝的灭亡，但算不出明朝建立过程中的血腥；他算出了天象的规律，但算不出人心在乱世中的选择。”
她顿了顿，补充道：“而且，李震生活在元末明初的大变革时代。那是天翻地覆的年代，旧的秩序崩塌，新的秩序在血与火中建立。一个用星象和数学追求‘确定性’的人，面对这种剧烈的、充满偶然性的历史转折，会产生怎样的认知冲击？他会不会觉得，自己那套精密的计算体系，在真实的历史洪流面前，苍白无力？”
窗外，闷热的空