你爷爷的端砚，砚里的墨痕是墨魂的家，你这铜印里的光，是文脉的根。”
李宁忽然懂了。这枚爷爷传给他的铜印，从来不是孤立的器物。它是根浸了文脉之血的线头，串起了所有被时光掩埋的文明碎片：爷爷书房里的端砚、博物馆展柜里的陶片、甚至路边老房子砖缝里的青苔，都藏着这样的线头，等着有人把它牵出来，织成一幅完整的文明画卷。他想起上周帮爷爷整理遗物时，在旧书堆里翻到的笔记本，最后一页写着：“守印者，非守印也，守的是刻在石头上的名字，是藏在陶片里的祈福，是流在河里的文脉。”原来爷爷早就在告诉他，要做那个牵线头的人。
“小心！”季雅的惊呼像一把剑，划破了密道里的宁静。她的《文脉图》突然剧烈震颤，绢帛上的“守”字纹路泛起血红色，像被浸了朱砂的棉线，直指右侧角落。三人循声望去，只见那里立着一面半人高的铜镜，镜框雕着繁复的缠枝莲纹，花瓣上还留着当年的鎏金痕迹，只是铜质已发黑，像被岁月啃食过的骨头；镜面蒙着层灰雾，照不出人影，却能反射出幽蓝的灯光，像只窥探的独眼。更骇人的是，镜台周围散落着七八具小型动物的枯骨：野兔的头骨缺了半块，眼窝里塞着干草屑；松鼠的脊椎骨扭曲成问号，肋骨上还沾着几缕褐色的毛；甚至还有只巴掌大的陶俑鸟，翅膀断了一边，骨架歪歪扭扭，像是被人用力掰断的，又像自己挣扎着断气的——陶俑鸟的喙里还叼着颗陶珠，釉色已经剥落，像颗干涸的眼泪。
杜甫的脸色骤沉。他摘下手套，指尖凝聚起一缕淡金文脉之力，像握着一缕阳光，轻轻点在镜面上。金光触到镜子的瞬间，像被黑洞吸走般消失，镜面却泛起涟漪，映出张模糊的脸——皮肤是青黑色的，溃烂得能看到皮下的骨头，眼球暴突，眼白里布满血丝，嘴角咧到耳根，露出满口黑牙，喉咙里发出“嗬嗬”的低鸣，像老旧的风箱在抽气。“异化的‘鉴’器。”杜甫的声音冷得像冰，指尖的文脉之力微微发抖，“上古时，这类器物是放在祠堂或衙门的，用来照见人心善恶——官员审案前照一照，能看见自己有没有私心；百姓出门前照一照，能看见自己有没有亏了良心。后来被人用怨气污染，成了吞噬精气的邪物——它刚才…在等你们的影子。”他转头看向李宁，目光柔和了些，“守印者的阳气重，它不敢直接动手，但若靠得太近…影子会被吸进镜里，变成它的养料——就像把人的魂困在镜子里，永远出不来。”
李宁后背发凉。他想起方才铜印的震颤，原来不是预警危险，而是在抗拒这邪物的侵蚀——就像猫闻到腐肉的味道，本能地往后退。他绕开铜镜时，仿佛听见镜里传来一声极轻的叹息，像有人隔着深潭在说话，声音里带着无尽的怨恨：“为什么不救我…为什么不记得我…”季雅攥紧了《文脉图》，指尖泛白：“杜先生，它…它在说什么？”杜甫没有回答。他弯腰捡起块碎陶片——是从刚才的泥里捡的，上面刻着个歪歪扭扭的“安”字——轻轻盖在铜镜上，陶片上的“安”字刚好对准镜面的中心：“有些东西，记不得更好。”他的声音里带着无奈，像在说一个老朋友，又像在说自己。
越往下走，淤泥越深。冰冷的地下水渗过球鞋底，带着股腐坏的腥气，像烂在水里的水草，又像死在淤泥里的鱼。李宁的球鞋早已湿透，每一步都像踩在冰碴里，脚趾头冻得发麻，他忍不住缩了缩脚趾，却听见杜甫的脚步声依然从容。杜甫穿着双千层底布鞋，沾了泥也不在意，反而弯腰拾起块从泥里露出来的陶片——陶片是深灰色的，表面刻着逆时针旋转的绳纹，像水的波纹，边缘还留着当年烧制时的指纹——浅浅的，像婴儿的指纹。“汉代的绳纹陶。”他摩挲着陶片上的纹路，指腹蹭过“安”字的残笔，声音里带着点感慨，“当年这里还是个叫‘李宁渡’的小渔村，村民靠打渔为生。这种陶罐是用来存水的，渔民出海前，会在陶