石阶是青石板与粗粝条石交替铺就的，每一级都磨得发亮，像被千年的脚印浸软了棱角。脚踩上去时，缝隙里的墨绿青苔被挤压出细碎的水痕，混合着石质的摩擦声，发出近乎呜咽的吱呀——像古籍馆里翻到残页时纸纤维断裂的轻响，又像深夜老藤椅被穿堂风掀动的叹息。李宁攥着“守”字铜印的指节泛着青白，印身那道细如发丝的裂纹里，金红光芒正随着他的心跳忽明忽暗：像困在琥珀里的萤火虫，拼尽全力要挣破千年尘埃的束缚；又像他爷爷临终前攥着他手时，指尖残留的温度，带着旧书纸页的潮气和墨香。空气里的土腥味愈发浓重，混着铁锈的腥甜——像老家阁楼里那把生锈的铜锁，又像巷口老槐树下埋了几十年的酒坛封泥——还有腐木的潮气，是老屋梁上被白蚁蛀空的房梁，泡在水洼里的味道。这气息忽然让他想起爷爷的书房：窗台上永远摆着一方用了四十年的端砚，砚身是深紫色的老坑石，砚面磨得像镜面，却留着常年研墨的深褐渍，像凝固的血。爷爷总说“这砚台有魂”，研墨时会跟它说话，磨完了也不擦，让墨汁在砚心里干成暗痕，说“那是墨魂在歇脚”。此刻鼻尖的土腥味，竟和爷爷书房里端砚的潮气重叠了，像两条被时光冲散的河，突然在某个暗角汇合。
“慢些。”杜甫的声音从前方传来，带着温润的沉稳，像浸了温水的丝绸，滑过耳际时连呼吸都软下来。他扶着湿滑的石壁驻足，蒙着浅青色纱巾的眼镜片上凝着细密水珠，却掩不住眼底的光——那光像深夜里燃着的灯，灯芯是晒干的艾草，暖黄中带着点倔强的亮。他从随身的帆布包里取出个巴掌大的青铜灯盏，灯身是仿汉代的弦纹造型，底座刻着极小的“杜”字。灯芯是某种半透明的兽脂，点燃时腾起幽蓝火焰，没有烟，只有淡淡的檀香味——像灵隐寺里烧的线香，又像爷爷书斋里那盒老山檀的余韵。“这灯是我爷爷当年修复汉代灯盏时剩下的鲛人油。”他擦了擦灯盏边缘的铜锈，指腹沾到一点暗褐色的痕迹，“我爷爷是省博的文物修复师，一辈子跟破铜烂铁打交道。有次修复一个东汉的雁足灯，灯盘里还剩指甲盖大的鲛人油，他说这是南海渔民送的，当年渔民出海遇到风暴，是鲛人引着他们回了岸，所以留了点油谢恩。这东西能驱阴晦，镇住藏在黑暗里的怨念——就像给咱们仨撑了层看不见的伞。”暖黄的光晕在三人之间漾开，季雅紧绷的肩背稍稍放松，她低头看了眼怀里的《文脉图》，绢帛上的墨迹正随着她的呼吸微微起伏，像幅会呼吸的山水——“守”字纹路泛着淡金，是他们刚才在密道入口引动的文脉共鸣，像撒在绢帛上的金粉，又像清晨荷叶上的露珠。她指尖点着石壁上一道若隐若现的曲线：“杜先生，刚才那道刻痕…真的是水文图？”
杜甫俯身，指尖沿着刻痕缓缓滑动，像在与千年前的工匠对话。石壁的凉意透过指腹传上来，他能感觉到刻痕里的岁月：那是用青铜凿子一下下刻出来的，凿痕是斜的，带着工匠惯用右手的习惯，凿痕里还留着当年的铁屑——暗褐色，像揉碎的细沙，嵌在石壁的纹路里。“《禹贡》有载，李宁城古属扬州，境内有邗沟故道。”他的声音轻得像落在陶片上的灰尘，“邗沟是夫差开的，连接长江和淮河，后来隋炀帝修大运河，就是沿着这条故道拓宽的。你看这曲线——这里是当年的泄洪口，水流冲刷出的凹槽，深约一尺，刚好对应二十四节气的降雨量：雨水多的时候，江水会漫进凹槽，顺着分水堤的石槽流走，不会冲垮堤坝；这交叉处，该是分水堤的遗迹，用糯米浆和石灰砌的，能扛住百年洪水——当年我爷爷参与过邗沟遗址的修复，蹲在这里挖了三个月，说这些刻痕是先民写在石头上的‘水利手册’。”他转身看向李宁，镜片后的目光灼灼，像两盏小灯，“你的守印能感应到这些，不是因为器物本身，是因为它在‘认亲’——这些刻在石头里的文明密码，和它守护的文脉本就是同根生的。就像