夜幕降临，荒原上的风像无数冤魂在哭嚎，顺着破庙漏风的墙缝钻进来，带走最后一点馀温。
宋若雪蜷缩在干草堆的最深处，怀里紧紧抱着小草。
这孩子太瘦了，骨头硌得人生疼。
小草在睡梦中依然不安稳，小手死死攥着宋若雪的衣角，嘴里含糊不清地呓语着：“阿姐吃……阿姐别丢下我……”
宋若雪没有睡。
她借着从屋顶破洞漏下来的惨白月光，看着怀里这张脏兮兮的小脸。
就在几个小时前，她为了让这孩子安心，强忍着呕吐的欲望，咽下了那团混合着泥沙的糊糊。
那一刻，她感到一种前所未有的荒谬，却又感到一种前所未有的踏实。
“睡吧。”
她轻轻拍着小草的背，象是在哄孩子，也象是在安抚自己那颗还在颤斗的心。
随着系统倒计时的结束，她的意识逐渐模糊，陷入了黑暗。
“呼——”
从座舱里醒来的瞬间，宋若雪没有任何缓冲，直接冲进了书房。
墙上的挂钟指向晚上九点。
已经是晚上九点，顾不得吃晚饭，别墅里静悄悄的。
她没有象往常一样享受精致的法式晚宴，而是匆匆让厨房端来一份高热量的简餐，机械而快速地填饱了肚子——那是为了向身体证明“我不饿”，也是为了给接下来的恶战储备体力。
随后，她一头扎进了书房。
宽大的红木书桌上，此刻已经是一片狼借。
一边是管家刚刚从家族藏书阁里紧急调出来的、散发着陈旧霉味的线装古籍——《中国历代灾荒纪实》、《明末农民战争史》；
另一边，是三台全息显示屏同时亮起，流览器页面开得满满当当。
原本堆积如山的哲学书籍全都被她粗暴地推到了地毯上。
宋若雪披散着头发，一边在键盘上敲击搜索关键词，一边手指飞快地翻动着那些发黄的书页，试图在历史的缝隙里查找活命的答案。
以前，当她读到“岁大饥，人相食”、“易子而食”、“白骨露于野，千里无鸡鸣”这些文本时，她只觉得这是文学上的修辞，是历史学家为了喧染气氛而使用的夸张笔法。
在她的认知里，世界是文明的，是有秩序的，哪怕穷，也就是吃不起肉而已，怎么可能吃人？
但现在，每一个字，都象是一根沾了盐水的鞭子，狠狠地抽在她的灵魂上。
“崇祯十三年，大旱，蝗。民采草根树皮食之殆尽，以此充饥，腹胀如鼓，死者相枕借……”
宋若雪的手指在“死者相枕借”这几个字上颤斗。
她不用想象，因为她刚从那个世界回来。她见过路边的尸体是如何被像垃圾一样堆在一起。
“光绪三年，丁戊奇荒。人肉市价，每斤百文。有父食子，夫食妻……”
“啪！”
宋若雪猛地合上书，胸口剧烈起伏，冷汗顺着额头滑落。
这种跨越时空的恐怖感，比任何哲学虚无主义都要来得猛烈。
她曾经以为世界是虚无的，人生是没有意义的。
当生存的底线被击穿时，没有什么虚无，只有赤裸裸的、血淋淋的想活。
她重新翻开书，不再看那些惨状的描写，而是开始疯狂地做笔记。
“榆树皮，性甘平，利水消肿，磨粉可食……”
“松树皮，苦涩，含单宁，需煮沸多次去毒，勉强果腹。”
“观音土，