处嚼着脆骨。
阮大力被按在板凳上，双手反剪在背后。绑他的是根浸了水的粗麻绳，打了个“捆猪蹄扣”——这结是老杨头的绝活，越挣越紧，麻绳遇热收缩，勒得手腕生疼。
吴国炎没急着问话，先倒了碗热姜汤，推到他面前。“廖逸阳先生，”他慢悠悠地说，“千里迢迢从重庆来，喝口热的暖暖，省得牙打颤。边区条件差，比不得重庆，委屈您了。”
“廖逸阳”三个字像块冰，砸得阮大力浑身一震。他猛地抬头，眼里的镇定碎了大半。自己用“阮大力”这个身份潜伏半年，连档案都做得天衣无缝，这吴科长怎么会知道他的真名？
他端起姜汤抿了一口，舌尖立刻尝到股铁锈味。低头一看，碗底沉着片竹片，薄得能贴在上腭，边缘还带着点毛刺。
吐也不是，咽也不是，他僵在那儿。
老杨头用烟杆敲了敲碗沿，“当”的一声。他仍是那副哑嗓子模样，却从喉咙里挤出沙哑的声：“竹片无毒，”烟杆又朝他喉咙点了点，“再往下三寸，就是食道。”
审讯在火盆后的暗间。
暗间没窗，只点着盏豆油灯，灯芯用盐水浸过，火苗高而直，像根钉在桌上的细针。灯光下摊着阮大力的公文包，夹层已被拆开，露出三张绵纸，薄得能透光，上面用米汤写着几行字：
“腊月廿三，杨家岭礼堂，目标一、二、三……”
名单末尾，盖着半个血指印。
那指印是廖逸阳自己的。傍晚锯木梯前，他用针刺破左手食指，按在纸上——这是军统的“死签”，按下去，就没打算回头。
吴国炎用镊子夹起绵纸，在火苗上轻轻晃了晃。米汤遇热，渐渐显成焦黄色，字痕越发清晰。“指印是你的，”他忽然说，“字却不是你写的。”
廖逸阳瞳孔猛地一缩。
吴国炎从怀里掏出另一张绵纸，同样大小，同样的血指印，连墨迹晕开的形状都分毫不差，唯独名单顺序倒了过来：
“目标三、二、一”。
“我们的人抄你住处时，”吴国炎把两张纸并排放着，火苗在他眼里跳，“顺手多印了半枚指印。”
廖逸阳的喉结滚了滚，声音沙哑得像被砂纸磨过：“你们……什么时候……”
老杨头伸手挑了挑灯芯，火苗“噌”地窜高，舔过他的指尖，他却像没知觉。“从你踏进陕北那天起，”他的声音低而稳，“你的指印就归我们保管了。”
灯芯燃到尽头时，爆出一点蓝星。
蓝星落在名单上，烧出个小洞，纸灰打着旋飘起来，像一场极小的雪。
廖逸阳望着那点灰烬，忽然笑了，笑声里带着痰音：“名单是假的，真名单在……”
话没说完，他猛地咬紧牙关——后槽牙里嵌着的毒囊，咬破只需一瞬。
可老杨头比他更快。烟杆的铜头“咔”地塞进他齿间，轻轻一别，毒囊“噗”地弹出来，落在地上滚了两圈，像粒发霉的蚕豆。
吴国炎抬脚碾过去，鞋底蹭了蹭，“重庆还是老方子，”他碾得更碎些，“氰化钾混薄荷油，死得快，也死得香。”
廖逸阳嘴角渗出血丝，却笑得更厉害：“你们赢了这一回，可‘织女’不止一根线。”
老杨头收起烟杆，往火盆里添了块炭：“那就一根一根剪，剪到天亮。”
天快亮时，雪停了。
窑洞外，吴国炎把廖逸阳交给两名侦察科战士，低声吩咐：“用棉被裹严实了，别冻坏，这人