透的叶子，“因为十年前在杭州，我追一只铜铃跑丢了，他在林子里找着我的时候，手里就拿着片这样的叶子。这不是念想，是只有我们俩知道的事。”
他话音刚落，假张起灵的身体就开始剥落，墨线纷纷断裂。白泽的灵剑光带趁势一卷，将散落的墨线彻底打散。
“画匠画得出形，画不出神。”解雨臣收起细刃，“它能模仿我们的念想，却偷不走我们一起经历的事。”
墨影彻底散了，化作点点墨星，飘向空中。木屋也随之消失，露出底下黑褐色的土地，和几株倔强的野草——跟刚才破砚台后见到的一模一样。
阳光再次穿透树叶，洒在五人身上。这次没有幻象，没有墨味，只有风吹过林海的声音，清晰又真实。
胖子挠挠头：“这就没了？”
“应该是真没了。”吴邪把叶子揣进兜里，“它耗光了最后一点墨力，也没能让我们不信彼此。”
张起灵走到他身边，轻轻碰了下他的胳膊，像是在确认什么。
吴邪回握住他的手，掌心的温度真实得发烫。他看向另外三人，解雨臣正用树叶擦着细刃上的墨渍，胖子在翻背包找能吃的东西，白泽的灵剑发出清脆的嗡鸣，像是在笑。
“走吧，”吴邪松开手，往前走去，“真的铁锅炖羊肉，说不定前面真有猎户家能借锅。”
这次没人再怀疑，没人再回头。五人的身影渐渐走进林海深处，脚印落在黑褐色的泥土上，深浅不一，却异常清晰。阳光在他们身后拉长影子，像一串踏实的省略号，后面不必写什么“没有走出去”——因为只要他们在一起，每一步都是真的。
白泽望着五人脚印陷入泥土的深度，灵剑在掌心轻轻震颤。他比谁都清楚，墨根钻进土地的那一刻，就已和这片林子的气息缠在了一起——就像账本上的墨迹，一旦晕开，再细的笔也描不回原来的纹路。
他忽然想起刚才墨影化作假张起灵时，灵剑光带扫过那墨色躯体的触感。不是虚无的幻影，而是带着湿冷的、近乎真实的重量，像极了他小时候不慎打翻砚台时，浸透水的宣纸贴在手上的感觉。
“白泽？发什么呆呢？”胖子回头喊他，手里举着半块硬邦邦的压缩饼干，“再不走，胖爷可就把干粮分光了！”
白泽快步跟上，灵剑的微光在他指尖流转，悄悄探向脚下的土地。光带触到泥土的瞬间，他清晰地看见几缕极细的墨丝，正顺着五人脚印的方向，像藤蔓般无声攀爬，只是颜色淡得几乎看不见，若不仔细分辨，只会当是土壤里自然的暗影。
“灵气确实干净。”他轻声说，目光掠过解雨臣擦刃的动作——那片用来擦刃的树叶，叶脉间藏着一丝墨痕，被解雨臣的指尖不经意间捻碎了。解雨臣抬眼时，眼底闪过一丝了然，却什么也没说，只是把碎叶丢进风里。
张起灵的古刀在阳光下泛着冷光，刀身偶尔掠过树干，留下的划痕里，总有些微的墨粉簌簌落下，像被风吹起的尘埃。吴邪走在最前面，哼着不成调的曲子，兜里的树叶偶尔硌到腰侧，那触感真实得让人心安，可白泽记得，真正干透的树叶，边角该是发脆的，而那片叶子的边缘，始终带着点潮湿的韧性。
“前面好像真有炊烟！”胖子突然欢呼起来，指着林海尽头隐约的白影。
吴邪眼睛一亮：“看来真有猎户！”
白泽的灵剑突然发出一声极轻的嗡鸣，不是喜悦，而是警示。他望着那缕炊烟，形状太规整了，像有人用圆规画出来的，在风里连一丝晃动都没有。
可他终究没说什么。
解雨臣路过他身边时，指尖轻轻碰了下他的手腕，细刃的寒气透过布料传过来，像一句无声的提醒。张起灵回头看了他一眼，古刀的刀柄在阳光下闪了闪，那角度，正好能让他看见吴邪兜里露出的树叶边角——那点若隐若现的墨色，正随着吴邪的脚步轻轻颤动。