可破解”。可那个人，没费太大功夫，就把它们全部打开了。不是用钥匙，不是用工具，而是用一种他无法理解的方式。他想起那个年轻人的手—修长，有力，骨节分明。那双手，不象贼的手，倒象是个匠人。他想起那个年轻人说的话—“那些东西，不属于您。
你从华夏掠夺了多少，迟早都要还回去。”他闭上眼睛，靠在椅背上，脑子里翻涌着说不出的情绪。
愤怒，当然愤怒。那些文物，是他花了几十年时间、用命换来的。每一件都有它的故事，每一件都是他的心血。现在，一夜之间全没了。他想杀人，想找到那个年轻人，把他碎尸万段。可是，他做不到。他不知道那个年轻人是谁，不知道他住在哪里，不知道他把那些东西藏到了什么地方。他只知道，那个人不怕死，不怕威胁，什么都敢做。
他睁开眼睛，拿起桌上的电话，拨通了一个号码。电话那头响了几声，有人接起。“喂？”
“是我。”山本一郎的声音很低，很沉，“明天一早，叫所有人来开会。”
电话那头沉默了一会儿。“所有人？”
“所有人。”
第二天一早，山本一郎的别墅里，坐满了人。有黑龙会的干部，有他多年的手下，有他在政商界的盟友，还有一些穿着黑色西装的陌生人。他们坐在长桌两侧，面色凝重，谁也不敢说话。山本一郎坐在主位，面前摊着那些被撬开的锁，还有那封撕碎又粘起来的信。他的脸色铁青，眼神象刀子一样，扫过在场的每一个人。
“昨晚，有人进了我的地下室，把我收藏的那些东西，全部拿走了。”他的声音不大，却有一种让人不寒而栗的力量，“你们谁能告诉我，这是怎么回事？”
没有人说话。空气像凝固了一样，压得人喘不过气来。
“山本先生，”一个五十多岁的男人开口，他是黑龙会的副会长，姓高桥，跟了山本一郎三十年，“我们查过了，别墅的安保系统没有报警，监控录像也没有拍到任何可疑的人。那些保镖和狼狗，都说昨晚没有发现异常。”
“没有异常？”山本一郎冷笑一声，“那这些东西是怎么丢的？难道是鬼拿走的？”
高桥低下头，不敢说话。
“继续查。”山本一郎说，“就算把东京翻过来，也要找到那个人。”
“可是，”另一个年轻人开口，“我们连那个人长什么样都不知道，怎么查？”
山本一郎看着他，眼神里闪过一丝寒意。“那封信，是那个人亲手写的。拿去做笔迹鉴定，查查有没有线索。还有那些锁，找人看看，有没有指纹。还有””
他顿了顿，声音更低了一些。“去查查，最近有没有华夏人来过日本。尤其是那些有背景、有胆量、不怕死的华夏人。”
“是。”
会议结束后，山本一郎一个人坐在书房里，望着窗外的庭院。秋天的叶子红了，落了一地，像铺了一层红色的地毯。
他想起很多年前，在华夏的战场上，他也是这样坐在一个华夏老人的家里，看着窗外的落叶。那个老人，是个收藏家，家里有很多古董。他让人把那些古董一件一件地搬走，老人跪在地上，哭着求他留下一些。他没有理。他那时候年轻，觉得这些东西，是他应得的。他赢了，就该拿走。
现在，他老了。那些东西，也被别人拿走了。他忽然想起那个老人的眼神绝望，无助，还有一种深深的悲哀。他现在，终于懂了那种感觉。
消息传得很快。
山本一郎的文物被盗，在日本的上层社会引起了不小的震动。那些同样在战争中掠夺过文物的人，都坐不住了。
东京，目黑区，一栋欧式别墅里，一个七十多岁的老人正坐在客厅里，手里握着一杯清酒。他叫藤田，原日本陆军少将，参加过侵华战争。战后，他靠着掠夺来的财富，开了一家贸易公司，生意做得很大。他