，也是尚未出鞘的刀背。
“梅黛丝亲自去了寝宫。”
通报声坠入密室，如石投深井，涟漪缓慢又沉重，连灯焰也随之缩成细小的舌。
他语气里有年轻人的轻狂，可眼底的光却象猎手在林影中看见猎物的轮廓——节制、兴奋、已然上弦。
缓缓道：“不对如果她只想提前接生，封锁消息足够。她亲自出现，就意味着她要让这个消息扩散。”
他把每个词都压得很低，像把刀锋贴在鞘口，只露出冷意，不露光。
冯赫特抬眼，白眉在灯影下投下一道深影：“正是如此。她要逼我们出手。”
空气随之一紧，像看不见的指环骤然收拢，桌面上那只银杯发出极轻的碰声，仿佛对即将到来的必然表示同意。
诺维尔转向老公爵：“所以你怀疑，她已经布好局，等我们踏进去？”
冯赫特缓缓端起酒杯，琥珀色液体在杯底旋出一个小旋涡：
“怀疑？不，年轻人，我确信如此。可你我都明白——我们已无退路。箭已离弦。”
他语气平稳，象在陈述天气。权力与恐惧从不争辩，它们只计时。
卢西恩握住剑柄，指骨沉静而用力。
尤豫与决绝在目光深处交迭，他想起奥利昂的死讯，流言背后那些不合缝的漏洞，以及莉赛莉雅幽闭在圣贞洁塔的孤影——名字像钉子，一颗颗敲进骨里。
如果今天不行动，也许永远再没有机会。
机会在门口并不敲门，它只路过。
冯赫特将酒杯重重放下，闷响在密室中扩散：
“我们等了太久。无论她的网如何收，我们也只能反咬回去。传令下去——不等孩子出生，立即行动。”
这句话象一根绷紧的弦被人用力拨动，震动顺着桌脚、墙缝与人的血管层层传递。
命运常以网的型状显现，而人所能做的，只是选择以何种姿势撞上去。
地图上的城门符号被烛火映得近乎血红，像被点亮的瞳孔，冷冷注视将被铁蹄碾开的道路。
椅脚轻磨地面的细响此起彼伏；
在座的贵族交换眼神，有人舔了舔干裂的唇，有人缓缓点头——同意、惶惑、贪念，在这片昏黄里分不出边界。
命令很快被分解成更细的低语，经由仆役、使者与密信流入信道与楼梯，去往城外的骑士与秘诡师。
封蜡尚温，字迹未干；可一旦踏出门坎，话语便长出脚，沿渠道、井口与阴影同行。
而在这张桌子之外，阿莱斯顿仍未察觉：风暴已在城墙外蕴酿，像沉睡的海在黑暗处起伏。
等它抵达时，人们会以为只是风向改变——却不知道，有些风并不来自天空。
黎明前的薄雾，象一层湿冷的裹尸布，复在阿莱斯顿外城的麦田与水渠之上；水汽贴着土壤，象一口未合的坟。
雾背后先是低沉的震动，起初像远雷滚过地平线，继而分解成无数铁蹄与战鼓的合奏，重得连空气都象被钉在原地。
守城官立于北门箭楼，手中木槌敲击晨钟。
这钟声本该高亢，唤醒全城，如今却虚弱得象垂死者的喘息——每落一槌，他都要停顿片刻取气；
饥饿与疫病在他的肩臂里筑了巢。
钟声在城墙间回荡，象一颗失速的心脏，逼他把目光投向城外。
越过城壕与水渠，他看见那片压来的黑潮。
方阵接方阵，旗帜在雾中时隐时现；铠甲的金属线条在晨光里划出冷芒。
长枪林立，整齐得象一片风中摇曳的钢铁麦浪。
战马鼻息喷出白雾，与骑士头盔下的冷凝气息交迭，汇成一股迎面而来的寒意——仿佛古老而无名的海，正将潮头推上陆地。
那一瞬，他似乎又回到四十年前。