著’三个字。
卫铭仔仔细细把故事又看了一遍，脸上挂着满意的笑，拧开笔盖的钢笔开始在稿纸上走动，发出沙沙的声响，而这一次，它没有再遇到那跨不过去的沟坎。
两页稿纸写下了密密麻麻的字，钢笔这才结束了它长长的征途，停下了脚步，喘着粗气躺在办公桌上歇着，它留下的痕迹齐齐整整，很美观，可却又很丑陋。
卫铭拿起刚刚写下的稿子，在灯下反复看了几遍，连头发已经完全变形，从头顶上垂落下来也没有察觉。
他又拿起刚刚歇下的钢笔，在稿纸的最后一行，写下了‘卫铭著’三个字。
暗忆不是暗忆了，他成了卫铭，他写下的故事也不是他写的了，而是卫铭写的了。
梵高缺了只耳朵，可他是大画家，卫铭瞎了只眼睛，他觉得自己也能成为像梵高一样的人物，他不会画画，就想当个大作家，可是他始终写不出好故事来，这怎么办哩？
没关系，只要把作家们的名字改了，那东西就是自己的了，自己就可以成为作家了。
他是这样想的，也是这样抄的，一抄就抄了七年，一边抄着，一边又咒骂着希望村埋没了他的才华，不懂他的伟大，一骂也骂了七年......
写完‘卫铭著’，卫铭满意点点头，把刚刚写下的两张稿纸整整齐齐摆放在办公桌上，他的作品又多了一篇，丑陋又厚了一层。
卫铭的工作可还没完，他把抄写过的那张报纸拿开，又在底下的报纸里翻到他所需要的内容，脸上又荡起了笑，他的钢笔再次开始一段漫长的征程，这段征程的末尾依然是‘卫铭著’三个字。
摊在桌上的报纸一张张减少着，卫铭的作品一张张增加着，他的钢笔走过一段又一段路，虽然疲惫不堪，可却没有再像昨夜那样遇到沟坎，顺利极了。
抄完最后一张报纸，再次把‘卫铭著’三个字写在最后，卫铭头顶上原本齐整的黑发已经变得散乱不堪，无力垂落下来，他的脸上也盖着一层深深厚厚的疲惫，像刚刚走过一段很远很远的路。
书房里的灯依旧幽幽亮着，窗外的天空也开始亮了，沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白，卫铭放下手里的钢笔，抬头看了眼，摇摇头笑了起来：“找回了灵感，却连觉也睡不上。”
把写下的稿纸叠放齐整，卫铭动手把散乱的报纸收拢起来，从办公桌底下拿出一个大大的铁盒子，没有盖子，上面铺了一层厚厚的黑，那是火焰留下的颜色。
他又从抽屉里拿出一个打火机，脸上荡起一阵笑，在丑陋的笑声里，打火机蹿出了蓝黄色的火，它卷动着裹住了泛黄的报纸，肆意燃着烧着，发出噼噼啪啪的声响，同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟，格外呛人，顷刻间就灌满了这个小小的书房。
卫铭的身子裹在黑烟里，眼镜的镜片反着火焰亮亮的红光，可那左眼里的光却更亮，亮得比火焰更刺眼，更炙热，更疯狂，也更丑陋......
这时候，书房的门在吱吱吖吖的声响中打开了。
卫铭左眼里的光依旧刺眼，他抬头看过去，门前那道身影被黑烟罩住了，看不清晰，但他知道那是谁。
卫铭说：“你来干什么？”
冷娟说：“被浓烟呛醒，我以为是家里着了火，怎么，又在烧你抄完的报纸？”
“哼。”
黑烟稍稍淡了些，火光同样照在冷娟的脸上和身上，她沉默了一会，继续说：“停下吧，你再这样下去，人会废掉的。”
卫铭左眼里闪动的光多了怒意：“你懂什么，我是一个大作家，大文学家，全世界都会知道我的名字。”
冷娟叹