无声的呐喊著！
他抬头看了一眼——前面是一片矮矮的灌木丛，灌木丛后面有路，有低矮的住屋轮廓，有几扇亮着灯的窗户。
他还活着。
他在泥地里跪了一会儿，然后慢慢地、一点一点地站起来。
腿还在发抖，但他站住了。
他把缠在手腕上的篮球网袋解下来，随手扔在滩涂上。
想了想，有点舍不得，又将篮球捡了起来。
然后把背上的小挎包转到胸前，摸了摸——蓝布包还在，硬邦邦的棱角隔着布料硌着他的手心。
他朝着那些灯光走去。
脚踩在泥地里，深一脚浅一脚的。
灌木丛的枝条刮着他的裤腿和手臂，留下几道浅浅的红印子。
他走了大概十几分钟，踩上了一条土路。
路是硬的，上面铺着碎石子，踩上去硌脚。
路边有一排低矮的铁皮房子，黑著灯，像是花农的棚屋。
他沿着土路继续往前走。
鸡叫声越来越近了。
远处传来狗叫声，然后是人的说话声，断断续续的，听不清内容。
他走到一个岔路口的时候，路边的一扇门开了。
一个老头探出头来，手里端著一盏煤油灯，灯光照在周秉文身上——浑身湿透，满身泥巴，头发贴在脸上，像从水里捞出来的。
“老伯，能不能让我在这里歇一晚。”周秉文脸上带着点哀求，可怜巴巴的像个小乞丐。
“得付钱！”
“没问题。”
周秉文咬咬牙，点头答应。
老头看了他一眼，其他什么也没问，只说了一句话：“进来吧。”
周秉文跟着他进了屋子。
屋不大，一张木板床，一张桌子，墙角堆著几捆干草和农具。
老头把煤油灯放在桌上，从床底下拖出一个木盆，又拎了一壶热水倒进去。
“把湿衣裳脱了，擦擦。”老头说。
周秉文把挎包放在桌上，解开扣子，把那件湿透的深色外衣脱下来。
蓝布包贴着他的胸口，被旧衬衫裹着，居然没有湿透。
他把蓝布包解下来放在桌上，手指还在发抖。
老头看了一眼那个蓝布包，没问什么。他转身从柜子里翻出一件旧褂子扔过来：“换上。”
周秉文换上了那件褂子，干爽的布料贴在身上，暖烘烘的。
老头又递给他一碗水，他接过来一口气喝干了。
水是凉的，带着一股铁锈味，但他从来没觉得水这么好喝过。
他在桌边坐下来，两只手捧著空碗，还在微微发抖。
老头坐在对面，点了根烟，抽了两口，问了一句：“从那边过来的？”
周秉文点了点头。
这没什么隐瞒的。
老伯住在这里，像他这样的人，应该是见得多了。
“我这儿也不是什么人都接待，主要看一个面善，看不顺眼的，给多少钱，我都不搭理。”
他把烟灰弹在地上，站起来，走到门口往外看了看，然后关上门回来说：“天快亮了。你先歇著。等天亮了再说。”
“谢谢！”
周秉文道了声谢，然后靠在椅背上，闭上了眼睛。
煤油灯的火苗在灯罩里跳了跳，在墙壁上投下一个晃晃悠悠的影子。
他听见外面的鸡叫越来越密了。
天边大概已经开始泛白。
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