市到虹口，横跨大半个上海，带着伤，躲着追兵，走了不知道多久。
陈默闭上眼，靠在椅背上。
台灯的光透过眼皮，变成了一片温暖的橙红色。在这片橙红色的黑暗里，他看见了一个模糊的身影——瘦削的，佝偻着的，捂着伤口，在深夜的街道上一步一步地走。黄浦江的风吹着他的衣角，路灯把他的影子拉得很长很长。他不知道这个人是谁，不知道他长什么样，不知道他叫什么名字。但他知道一件事——
这个人把自己的命豁出去了，就为了让那半张地图能交到该交的人手里。
陈默睁开眼，站起来。
他走到窗边，掀开窗帘一角。法租界的夜正在一点一点地漫上来，梧桐树的影子在路灯下晃来晃去，像无数只伸向天空的手。远处有人拉二胡，曲子是《江河水》，苍凉而高亢的声音从某个弄堂深处传出来，在夜空中飘了一会儿，就被风吹散了。
他放下窗帘，回到桌前，从抽屉里拿出一张白纸和一支铅笔，开始画龙华寺的平面图。他以前去过一次龙华寺，是两年前陪一个日本商人去烧香。他记得大雄宝殿的位置、佛像的排列、前后门的方位、附近的街道走向。
画完之后，他把纸撕成碎片，扔进了纸篓。
不需要画下来。所有的一切都已经刻在他脑子里了——龙华寺，大雄宝殿，释迦佛像，底座下面。
明天，他要去一趟龙华寺。
不对。不能明天。去龙华寺需要时间，他不能请假，不能无故缺席，不能让山本起疑。他只能等休息日，或者等一个合适的借口。
在那之前，胶卷就藏在佛像下面。
陈默把那个纸盒从桌上拿起来，贴身放好。衣服的里层有一个他专门缝制的暗袋，刚好能放下这个盒子。盒子贴着他的胸口，金属和皮肤之间只隔了一层薄薄的棉布，每一次心跳都能感觉到它微微的震动。
像另一颗心脏。
他忽然想到一个画面——鹤在龙华寺的黑暗中，踩着高凳，伸手把胶卷塞进佛像底座下面的那一刻，会不会也像他这样，感觉到那小小的东西在掌心里跳动？
会不会也像他这样，在这一刻，分不清那是情报的跳动，还是自己的心跳。
回来的时候，陈默正坐在桌前发呆。
她看见桌上的台灯还亮着，看见他脸色不太好，什么都没问，只是把手里提着的菜放进厨房，然后端了一杯热茶放在他手边。
“出什么事了？”她的声音很轻。
陈默摇了摇头，端起茶喝了一口，烫得他龇了一下牙。
“喝慢点。”在对面坐下来，双手捧着另一杯茶，看着他，目光里有一种他看不懂的东西——不是担心，不是好奇，是某种更深的、更沉的东西，像一口看不见底的井。
陈默放下茶杯，从贴身衣袋里掏出那个纸盒，放在桌上。
“鹤留下的。”
伸手摸了摸盒子上的蜡封，没有打开。她只是看着它，像是在看一个远道而来的、疲惫的、浑身是伤的旅人。
“他还活着吗？”她问。
陈默没有说话。
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