钩，死死扣住滚烫的铁锅边缘，指甲和铁锅摩擦，发出令人牙酸的“喀啦”声。
手腕一抖，一旋。
倾斜的铁锅在半空中硬生生被拉平。
一滴汤都没洒出来，连表面那层厚厚的猪油都没泛起波澜。
这还没完。
旁边醉汉拍桌子时，震飞了一个刚点燃的烟头，火星子在空中划了道弧线，正落向汤锅。
老头空着的左手，在空中随手一抄。
食指和中指并拢。
“呲啦”。
烟头被稳稳夹在两指之间，火星瞬间掐灭。
整个过程发生在眨眼间，快到周围喝醉的力巴根本没看清发生了什么，还在扯著脖子继续骂街。
钱飞后背瞬间被冷汗浸透，心跳如擂鼓。
行家一出手，就知有没有。
刚才老头这一戳、一扣、一捏，别人看不出门道，他太清楚了。
左腿那一戳，叫“千斤坠”，是硬气功的底子。
右手那一扣，叫“鹰爪力”，没三十年以上的指头功夫，根本抓不住十几斤重、边缘滚烫的铁锅。
最恐怖的是左手掐烟头，听风辨位，拿捏毫厘。
这绝不是什么武术套路，这是技，是江湖上最顶尖的手眼身法步。
难怪老头走路一瘸一拐，他不是残疾，是在刻意隐藏左腿极其恐怖的爆发力。
钱飞长出一口气，胸腔里的郁结一扫而空。
找对人了，老头应该就是父亲遗书里让来找的人。
九点半，食客散尽，力巴们摇摇晃晃出去找活，为了下一顿酒钱。
屋里只剩下两个炉子呼呼烧着煤的声音。
老头拿着块发黑的抹布，慢吞吞地收拾桌子，把残羹冷炙刮进泔水桶。
钱飞站起身，没结账，径直走到老头正擦著的那张八仙桌前，拉开长条板凳，坐下。
双手平放在桌面，目光死死锁住老头那张沟壑纵横的脸。
老头连眼皮都没抬，继续擦著桌子边缘的油垢。
“没吃饱？后厨还有两个剩馒头，两个三毛。”
声音沙哑，透著股不耐烦。
钱飞没动，盯着老头扣着抹布的手。
指关节粗大，指腹上没有厚茧，反而极其平滑细腻，这是常年用药水浸泡保养的结果，是为了保持指尖绝对的敏感度。
“我叫钱飞，钱援朝是我爹。”
钱飞单刀直入，没有寒暄，没有试探。
老头擦桌子的手顿住了，抹布停在距离钱飞手背一寸的地方。
浑浊的眼睛终于抬了起来，目光不再怯懦，而是像两把生锈的锥子，冷冷地扎在钱飞脸上。
空气仿佛在这一刻凝固了，炉子里的火炭爆开，发出一声脆响。
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