第3章 昏灯黑油老四平，碎骨贯穿旧时人
老四平饭店里光线昏暗，窗玻璃上结著厚厚的冰花，外头的光透不进来，屋顶吊著两盏沾满油泥的白炽灯，瓦数低，发著昏黄的光晕。
钱飞挑了靠门背风的角落坐下，长条板凳，桌面上一层化不开的黑油泥。
他要了一碗高粱米水饭，一盘咸芥菜疙瘩，筷子没动，余光全钉在那个跛足老头身上。
老爹让他来这里找人，可这里除了跛足老头，哪有别的什么人？
观察，剥茧抽丝的观察，这是公大四年刻进骨子里的本能。
眼前这老头太老了，脸上的褶子层层叠叠，像风干的核桃皮，穿着发黑的白粗布围裙，手里拎着个大号铝制水壶，在十几张桌子中间来回穿梭。
左腿僵硬，走一步，右肩跟着沉一下。鞋底在粗糙的水泥地上蹭出刺耳的沙沙声。
钱飞看得很仔细，步幅不均匀，落地重心全在右脚。
从肌肉发力习惯判断，左腿不是先天残疾，是受过贯穿伤或者粉碎性骨折，没接好。
呼吸粗重，胸腔起伏大，带有常年抽劣质旱烟留下的杂音。
不管从哪个角度看，这就是个被生活压弯了腰的普通老头，扔在大街上，连要饭的盲流都不会多看一眼。
老爹的遗书里不可能开玩笑，赵铁民更不可能拿这种事消遣自己。
钱飞心中一动，捏起一根筷子，手指微微用力，“啪”的一声，筷子折断，半截木头崩飞，径直砸向正在隔壁桌倒水的老头后脑勺。
力度不大，速度极快， 普通人根本反应不过来。
木头磕在老头的狗皮帽子上，弹落在地。
老头缩了一下脖子，回过头，浑浊的眼睛看了一眼地上的断筷子，又看了看钱飞。
“小伙子，火气别这么大，筷子五分钱一双，走的时候一块儿结账。”
老头嘟囔了一句，拎着水壶继续给客人倒水，没发怒，没惊诧，反应完全符合一个底层跑堂的怯懦。
钱飞眉头皱紧，难道真找错人了？
七点半，道外讨生活的力巴、倒买倒卖的倒爷全涌进来了，饭店里人声鼎沸，拼酒的、划拳的、骂娘的，混杂着劣质散装白酒和酸菜白肉的浓烈气味。
靠近过道的一桌，坐着四个穿破军大衣的壮汉，地上横七竖八倒著七八个空酒瓶，这几个人喝红了眼，正为了几块钱的账目拍桌子瞪眼。
老头从后厨掀开门帘出来，手里端著个脸盆大小的铁锅。
刚出锅的杀猪菜，滚烫的白肉片子在酸菜汤里翻滚，表面浮着一层厚厚的猪油，冒着呛人的白气，连锅带汤，少说十斤。
老头拖着跛腿，慢慢往过道这边走。
路过那桌醉汉时，意外发生了。
一个壮汉猛地站起身，扯著嗓子骂街，脚下一绊，正好踢在过道的空酒瓶上，酒瓶滴溜溜一转，直奔老头的落脚点。
老头右脚刚迈出去，正踩在酒瓶上。
脚底打滑，身体瞬间失去平衡，向右侧猛然倾倒，手里的铁锅跟着倾斜，滚烫的猪油混著沸汤，眼看就要兜头浇在旁边一个客人的后脑勺上。
这要是扣实了，当场就得烫掉一层皮。
钱飞坐在角落里，眼角肌肉猛地一跳，距离太远，出手施救根本来不及。
就在这千钧一发之际，老头动了。
极其违背物理定律的动作。
原本拖拉在地上的左腿，脚尖猛地往水泥地上一戳，枯瘦的左腿瞬间绷直，像一根扎进地里的钢钉，硬生生拉住了即将倒地的身躯。
紧接着，老头端著铁锅的右手手腕，以一种极其诡异、令人毛骨悚然的角度向上一翻。
不是托，是扣。
五根枯干的手指，如同五把铁