但是…
但是！
深陷的眼窝里，那点浑浊的寒芒在剧痛和绝望的淬炼下，如同风中残烛，顽强地摇曳着，凝聚起一种被逼至绝境后的、近乎冰冷的清醒。
这又是唯一的…机会！
诛杀李士群的机会！完成双重指令（军统诛李、省委借刀）的机会！更是…结束这一切的机会！
李士群不死，江南粮仓的罪恶不会停止，万千黎庶仍将在饥饿和枪口下哀嚎！军统的“家法”和组织的期望，如同悬顶之剑！而他这具被剧毒和伤痛彻底蛀空的残躯，早已油尽灯枯，随时可能彻底崩解在这阴暗的医务室里，无声无息，毫无价值！与其如此，不如将这最后一点残烬，投入焚毁凶枭的烈焰之中！
借刀杀人！借冈村这把最锋利的东京之刃，完成那最终的切割！哪怕代价，是自身也在这刀锋下化为齑粉！
这念头，带着一种近乎残酷的决绝，如同一剂强效的兴奋剂，强行压榨着他残存的生命力！他枯槁的手指，颤抖着，却异常坚定地摸索向自己破旧病号服内衬一个极其隐蔽的夹层。
指尖触碰到一片冰冷、坚硬、轻薄如纸的金属——那从不离身的、边缘被打磨得极其锋利的剃刀刀片。
冰冷的金属触感，如同黑暗中唯一可以握住的锚点，瞬间传递到被剧痛和恐惧反复蹂躏的神经末梢。它没有带来温暖，却带来一种近乎残酷的清醒和一种原始的安全感。
刀片紧贴着指腹，那冰冷的锋锐，仿佛能切割开缠绕周身的无形蛛网。它像一面镜子，映照出他此刻的处境：一把注定在递出毒饵后崩碎的剃刀。但在彻底崩碎之前，他必须完成这最后的、也是最不堪的使命。
时间在剧痛和药物的混沌中爬行。医务室的门再次被推开，带来一阵刺骨的寒气和浓烈的药味。
是老王头。他佝偻着背，端着一个粗瓷碗，碗里是稀薄得能照见人影的米汤。他浑浊的老眼里布满了血丝和深重的忧虑，看着床上形销骨立、气息奄奄的武韶，嘴唇哆嗦着，最终化作一声沉重的叹息。
“武…武专员…多少…喝一口吧…” 老王头的声音沙哑，带着小心翼翼的恳求。
武韶极其艰难地、极其缓慢地睁开眼。浑浊的目光落在老王头那张写满苦难和同情的脸上。他看到了老王头眼中那份底层人特有的、对粮荒的切肤之痛和对强权的恐惧。他想起了老王头泣血控诉粮店惨案时的绝望，想起了“琴师”纸条上“饿殍隐现、民怨如沸汤”的字句。
李士群…必须死。
为了老王头这样的万千百姓。
为了“青松”同志那化为坐标的骨灰承载的期望。
为了那些倒在血泊中的、无名无姓的同志。
一股源自生命最深处的、近乎蛮横的求生欲和使命感，如同即将熄灭的灰烬里爆出的最后一点火星，骤然点燃！
他枯槁的手，痉挛着，却异常坚定地伸向老王头手中的碗。动作僵硬得如同提线木偶。枯瘦的手指微微颤抖。他凑近碗边，极其勉强地啜饮了一小口。温热的液体滑过灼痛的食道，落入那个如同破败熔炉般的胃袋，却激不起一丝暖意，反而带来一阵新的、细微的痉挛。他皱着眉，强忍着呕吐的冲动，又喝了一小口。
老王头看着他蜡黄枯槁的脸上那近乎自虐般的坚持，浑浊的眼里涌出泪水：“武专员…您…您这又是何苦…”
武韶没有回答。他闭上眼，积蓄着那残存无几的力量。再次睁开时，浑浊的目光深处，那点寒芒凝聚得如同实质。
“王伯…” 他的声音嘶哑得厉害，如同砂纸摩擦，却带着一种不容置疑的清晰，“帮我…准备…一身…最干净…的旧长衫…”
老王头愣住了。
“还有…热水…毛巾…” 武韶喘息着，每说一个字