，七十六号会抓更多的人，这座城会流更多的血！有什么用？父亲，有什么用？！”
“有用！”沈秉仁的声音也激动起来，他枯瘦的手拍在木桌上，震得马灯摇晃，“让后来的人知道，这座城是怎么死的！让他们知道，不是所有的中国人都在跪着！有人站着，有人记录，有人哪怕被埋在地下，也要把真相挖出来，晒在太阳底下！这才有用！”
父子俩对峙着，在黑暗的地穴里捍卫自己认定的真理。林见清站在一旁，看着他们，明白了沈世钧身上那种复杂的疲惫从何而来，他活在父亲的影子里，想逃，又逃不掉，最后变成了一个扭曲的、矛盾的自己。
“林先生，”沈秉仁转向林见清，“苏文渊把钢笔给了你，对吧？”
林见清一愣，点点头，从怀里拿出那支黑色派克笔。
“给我看看。”
林见清把笔递过去。沈秉仁接过笔，凑到马灯下仔细看。他摩挲着笔夹上那个“s”形凹痕，嘴角露出一丝苦涩的笑。
“慕谦兄的手艺，”他喃喃道，“他一辈子讲究细节，连刻个记号都这么认真。这个符号，是我们几个工程师私下约定的暗记，叫‘基准线’。意思是，无论世道怎么变，人心怎么歪，我们画的线不能歪，我们盖的楼不能倒。”
他抬起头，看着林见清：“你知道这支笔怎么打开吗？”
林见清摇头。
“需要密码，”沈秉仁说，“密码是狄更斯一部小说的出版年份。科波菲尔》是1850年，《双城记》是1859年，《远大前程》是1861年。苏文渊最喜欢的是《荒凉山庄》，1853年。你试试，1853。”
林见清接过笔，按照沈秉仁的指示，将笔帽逆时针旋转。转到第三圈时，他感到一个细微的卡顿。他继续转，笔帽上出现了一行极小的刻度，从0到9。他试着将刻度对准1、8、5、3。
“咔哒”一声轻响。
笔帽松了。林见清拧开笔帽，发现笔杆是空心的。他小心翼翼地从里面倒出一个小巧的金属圆筒，比火柴棍还细，一端有卡扣。
“微缩胶卷，”沈秉仁说，“苏文渊拍的备份。他把正本藏在别处，副本藏在钢笔里，交给最信任的学生。他知道，如果自己出事，这支笔可能会落到不该落的人手里，所以加了密码。只有知道密码的人，才能打开，才能看到里面的东西。”
林见清看着手心那截小小的金属筒。这就是一切的开端，苏文渊的遗志，陈默用命护住的东西，叶曼丽追寻的真相。它静静地躺在他手心，冰凉，微小，重如千钧。
沈秉仁从怀里掏出另一把钥匙，打开黑色金属盒上的密码锁，密码果然是“25110”，民国二十五年十一月七日，苏慕谦失踪的日子。盒子里，整齐地码放着几十个同样的金属圆筒，每一个都贴着细小的标签。
“所有的账目，所有的图纸，所有参与者的名单，所有黄金的来源和去向，都在这里。”沈秉仁说，声音低沉坚定，“苏文渊用命换来的，叶曼丽用命守护的，我，交给你们。”
他看向沈世钧，又看向林见清。
“世钧，你选你的路，我不拦你。这些东西，你不能毁。它们得送出去，送到能公之于众的人手里。林先生，你是文人，懂文字，懂历史，你知道这些东西的分量。我问你，你敢接吗？”
林见清看着桌上那两盒胶卷，又看看手里那截小小的金属筒。他想起苏文渊最后一次上课说的话：“见清，做史最难的不是搜集史料，是下笔的那一瞬间，你知道你写下的每一个字，都可能改变后世对一个人的评价，对一个时代的认知。那是重如千钧的责任。”
他握着的不是笔，是比笔更重的东西。他知道，他必须接下。
“我接。”他说。