尖离打翻的针线篮只有一寸。篮里那方未绣完的帕子落在地上，一半浸在血泊里，上面的白蝶半只翅膀染成了红色，红得刺眼，像被人生生撕开的伤口。
她的脸朝着门的方向，眼睛睁着，瞳孔散得很大，映着海棠树过于灿烂的花影，却什么也没映进去。瞳孔深处是空的，像两口枯井，只有光在表面浮着，虚虚的一层。
嵇青一步一步挪过去。
脚踩在血泊边缘，黏腻的触感透过鞋底传来，发出轻微的“咯吱”声。血腥味冲进鼻子，浓得化不开，混着泥土味、碎茶味，还有母亲身上熟悉的、淡淡的沉香气——那是母亲常年礼佛，袖口沾染的香火气。
她跪下来，膝盖抵着冰冷的地砖。
伸出手，指尖颤抖着，碰了碰母亲的脸。
凉的。
像井水镇过的玉，没有一丝温度。皮肤还是柔软的，可那柔软底下是僵硬的，像正在凝固的蜡。
“娘？”
她小声叫，声音发颤。
摇了摇母亲的肩膀。那肩膀单薄，隔着粗麻布料能摸到清晰的骨骼轮廓。没有反应。那只伸出的手，腕上还戴着父亲送的血色玛瑙串——十八颗玛瑙，颗颗殷红如血，用金丝编绳串着。母亲说，那是她遇见父亲时，父亲为她戴上的定情信物。
“这红色像相思豆。”母亲总爱摩挲那串珠子，眼神温柔，“你爹说，看见这红，就像看见我的心跳。”
现在串子浸在血泊里，红得刺眼，分不清哪是玛瑙的红，哪是血的红。
嵇青去掰母亲紧握的另一只手。
手指冰凉僵硬，像铁钳般扣着。她用尽力气，一根一根掰开。掌心松开时，里面掉出一支断裂的木簪。
母亲总说，这簪子比那些金玉首饰都贵重，因为“是你爹一刀一刀刻出来的心意”。
现在簪子断了，从中间裂成两截。簪头尖锐处，沾着新鲜的血肉碎末，还有几丝布料纤维，绣着金线，那不是母亲衣衫的料子。
嵇青盯着那些碎末，看了很久。
然后她慢慢移动视线，看向母亲腰腹间。
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