不是地铁警示铃，是老式手摇列车进站铃的声音
“铛、铛、铛”。
沉闷、固执，每一声都像敲在颅骨内侧。
随着铃声，隧道再次开始变化。
不是剧烈的场景切换。
而是某种缓慢的浸染，像老照片显影。
前方二十米处，墙壁向内凹陷，一扇木门从混凝土里生长出来。
门是九十年代学校最常见的款式，玻璃上用红漆写着歪扭的三年级二班，漆皮剥落得斑斑驳驳。
“正在上课，请勿打扰”。
门缝里透出昏黄的灯光。
安之推开门。
门轴发出干涩的呻吟。
教室比想象中……正常。
十套旧式木质课桌椅，每一个都整齐端放着铁皮粉笔盒。
座位上坐着学生。
七个半透明的人形轮廓，没有五官，穿着模糊的白色衬衫和深色裤子，坐得笔直。他们的手规规矩矩叠放在桌面上，头微微低着，像是在看并不存在的课本。
讲台上，一个男人正在板书。
“隧道施工队第一天挖了15米，第二天挖了比第一天多3米，第三天挖了前两天的总和。”
“问：三天一共挖了多少米？”
写完最后一个字，他顿了顿，粉笔停在米字的最后一笔上。
然后，他转过身来。
是孙民。
但和方才他们找到的孙民不同，眼前的孙民更真实，也更疲惫。
他看起来五十多岁，头发花白稀疏，镜片后的眼睛有些浑浊，眼袋很深，眼角堆满细密的皱纹。
可当他目光扫过来时，依然带着老师特有的、审视般的穿透感。
“新同学来了。”
他说，声音沙哑，但吐字清晰，有种旧式教师的咬字习惯，“请坐。我们正在复习应用题。”
温玉径直走到最后一排的空位坐下。
林可妙犹豫了一下，选了靠窗的座位。
安之看了看，只剩下讲台正前方第一排那个特等席了。
她硬着头皮走过去。
“应用题的关键，是理解题意。”
孙民在讲台上踱步，脚步很轻，几乎听不见声音：
“隧道，一天天挖，课，一天天上。日子，一天天过。”
“加法，就是把一天天，加起来。”
他走到安之课桌旁，停下。
枯瘦的手指按在她的桌面上，指甲缝里嵌着洗不掉的粉笔灰。
“这位女同学。”
他弯下腰，眼镜片后的眼睛直直盯着她，“你来说说，三年加三年，再加三年，是多少年？”
所有“学生”的轮廓齐刷刷转向安之。
没有五官的脸，却让人感到七道目光死死钉在她身上。
“果然前排座位就是有提问加成”
安之心脏狂跳，但脸上瞬间堆起无辜又甜腻的表情：“老师，数学好难哦。三年加三年是不是六年呀？再加三年九九九”
“是永恒。”
孙民打断她。
声音突然低沉下来，像从深井里传出来。
他凑得更近，安之甚至能看清他眼镜片上细密的划痕，能闻到他身上那股陈年的粉笔灰味，混着一丝极淡的
橘子糖的甜香。
“有些加法，加着加着，就停不下来了。”
孙民浑浊的眼睛里有什么东西在翻涌，“三年，又三年，又三年隧道永远挖不完，课永远补不完，学生永远……等不到放学铃。”
他伸出手，枯瘦的手指悬在安之头顶，仿佛要摸她的头，就像老师对学生的安慰动作。
但在指尖即将触到发丝的瞬间，停住了。
“老师，”安之突然说，声音放得很软，“您的手在抖。”
孙民的手指猛地一颤。
他低头看自己的手。那只手确实在