四百个巨人站在雪原上，排成了一个他不认识的阵型。不是方阵，不是圆阵，而是一个巨大的楔形——前面尖，后面宽，像一把插入雪地的冰锥。盖塔站在楔形的尖端，骨杖插在面前的雪里，双手叠放在杖顶。他的断臂在风中微微晃动，那截被兽皮包裹的断口像一面小小的旗帜。
风很大，雪很密，但那四百个巨人的身影在风雪中纹丝不动。他们站在那里，像四百座被时间遗忘的石像，像四百棵在冻土上生长了千年的老树，像四百根支撑着这片灰白色天空的柱子。
小羽看着他们，忽然觉得鼻子酸了。不是因为冷——冷已经不在乎了。而是因为这些巨人，这些他几天前还不认识、连名字都叫不出来的巨人，正在走向一场他们很可能回不来的战争。为了什么？为了帮两个人类救师父？为了给几十年前死去的族人报仇？为了盖塔那条断掉的手臂？
也许都是，也许都不是。也许只是因为他们在这片雪原上活了太久，久到忘记了活着是什么意思。而现在，有一个理由让他们走出洞穴，走进风雪，走进死亡。这个理由是什么不重要。重要的是它有。
“三师兄，”小羽的声音很轻，轻到几乎被风声吞没，“你说咱们能赢吗？”
无尘没有回答。他的沉默就是回答。在这片雪原上，没有人知道能不能赢。你只是去做，然后等着看结果。
盖塔拔起骨杖，举过头顶。那根骨头在灰白色的天幕下发出暗红色的光，像一颗被从天上拽下来的星星。光芒在风雪中传播得很慢，慢到小羽能看见光一粒一粒地穿过雪花，像萤火虫穿过夏夜的空气。
四百个巨人同时迈出了第一步。那一步踏下去，整个芬布尔雪原都震了一下。不是比喻，是真的震动。小羽脚下的雪裂开了，一道细细的裂缝从他的脚边延伸出去，一直延伸到看不见的远方。
盖塔走在了最前面。他的断臂没有影响他的步伐，他走得比任何一个巨人都稳。每一步的距离都一样，每一步踩下去的深度都一样，像一台被精确校准过的机器。但他不是机器。机器不会有那种眼神——那双深蓝色的眼睛盯着前方，盯着那个连看都看不见的冰晶宫的方向，眼神里有一种东西，像火，像冰，像很久以前他还年轻的时候、还没有坐上这把椅子的时候、还没有断掉手臂的时候，曾经有过的那种东西。
喷尼的一百先锋已经消失在风雪中了。没有留下痕迹，没有留下声音，什么都没有留下。但盖塔知道他们在哪里，就像他知道自己的骨头在哪里一样。他不需要看见他们，他只需要知道他们在那里，在前面，在黑暗中，在那些蓝色的东西中间。他们是他的矛尖，而他是矛杆。矛尖断了，矛杆还在；矛杆断了，握矛的手还在。
小羽和无尘走在巨人们的脚边，像两只混进象群的老鼠。没有人踩到他们——巨人们很小心，虽然他们不会说“小心”这个词，但他们懂得。在这片雪原上，任何活物都是稀罕的，不值得被一脚踩死。
小羽只用左手握着拔火杆，杆 身拖在雪里，在身后画出一条细细的沟。那条沟 很快就被风雪填平了。
现在，他 只需要走。一步一步地走。走到冰晶宫，走到恐 韦伯面前，走到那些被关在冰层下面的师兄师姐 们身边。 然后，他要把他们带出来。 带出来，走出这片雪原，为此深吸一口凉气，空气冷得像刀片，割在肺上火辣辣的确有些疼。
“走。”他说。对自己说，对无尘说，对巨人们说， 对这片雪原说，对所有那些不想让他走的人说。 风雪没有作任何回答，但风却小了一些。
小羽备受鼓舞也加快了脚步。无尘跟了上来。巨人们也加快 了脚步。四百多双脚踩在雪地上，发出一种低沉 的、连绵不绝的声响，像远方的雷，像大地的呼 吸