布包里那枚“利西南”的铜钱，边缘的刻字在手心硌出浅浅的印子。
谢诚之在巷口停步。天光又暗了几分，西边云层压得很低，泛着不祥的铅灰色。风里带着水汽，一场夜雨就要来了。
他先回了乌衣巷。
那扇黑漆小门紧闭着，这次推不开了。他曲指叩门，三长两短，又两短。没有回应。只有门轴在风里发出细微的吱呀声，像叹息。
他从门缝往里看。屋里漆黑一片，桌上那盏油灯不见了，连灯盏都没留下。地上那层薄灰上，有几道新鲜的、匆忙拖拽的痕迹——是有人急着搬东西，箱子或柜子擦过地面留下的。
王瞎子走了。走得急，而且不打算回来。
谢诚之退后两步，抬头看门楣上那张褪色的“书画”红纸。纸的边角翘起，在风里簌簌作响。他伸手，揭下那张纸。
纸后，门楣的木头上，刻着一行极小的字：
“青溪渡，第七柳，三更。”
字是新的，刻痕里的木屑还新鲜。是留给他的。
他收起红纸，转身往青溪方向走。刚走出巷口，身后传来“吱呀”一声——是那扇门，被风吹开了。
他没回头。
青溪河在夜色里变成一条墨色的带子。
第七棵柳树在河湾最僻静处，树干半边枯死，枝条在风里狂舞。树下茶寮的门虚掩着，门缝里透出一点昏黄的光。
谢诚之没直接进去。他在河对岸的苇草丛里蹲下，看着对岸。
茶寮里有人。不止一个。
窗纸上映出两个晃动的影子。一个佝偻，是杜跛子。另一个挺直，个子不高，但肩膀很宽。两人似乎在说话，但听不清。
片刻，那个挺直的影子动了。他走到窗边，推开了窗。
是个女人。三十来岁，穿一身靛蓝粗布衣裙，头发用木簪草草别在脑后，几缕碎发沾在汗湿的额角。是蓝凤凰。
她探头朝外看了看，目光在河面上扫过，最后停在谢诚之藏身的苇草丛方向。停了很久，然后收回目光，关上窗。
灯灭了。
茶寮陷入黑暗。接着，后门开了条缝，一个佝偻的身影拄着拐杖挪出来，是杜跛子。他沿着河岸往下游走，木腿“笃、笃”地敲在青石板上，在寂静的夜里传得很远。
谢诚之等那声音消失在夜色里，才从苇草丛出来，涉水过河。
河水冰凉，没到小腿肚。水流很急，带着上游冲刷下来的枯枝烂叶。他踩到河底一块松动的大石，身子一晃，手撑在岸边湿滑的泥地里。泥里有个硬物，硌着手心。
他抠出来，是块碎瓷片。边缘锋利，沾着暗红色的污渍。是血，还没完全干透。
他收起瓷片，爬上对岸，走到茶寮门前。
门没锁。轻轻一推就开了。
屋里没人。桌上点着半截蜡烛，烛泪堆了厚厚一层，快烧到底了。空气里有股淡淡的、类似麝香混着薄荷的味道——是“鬼箭羽”燃烧后的馀味。
桌上有张纸，用茶碗压着。纸上用炭条写着几个字：
“西行三里，废砖窑。勿掌灯。”
是杜跛子的字迹。
谢诚之吹灭蜡烛，走出茶寮。西行三里，那是出城的方向。废砖窑在城墙根外，前朝烧制宫砖的地方，荒废几十年了，平日连乞丐都不去。
他沿着河岸往西走。夜色浓得化不开，只有远处城楼上几点零星的灯火，在雨前的风里明明灭灭。
走了约莫两里，身后传来脚步声。
很轻，但很快。不止一个人，是从不同方向围过来的。
谢诚之加快脚步，手按在袖中的银针包上。但脚步声更快，转眼就追到身后三丈内。他猛地转身，背靠一棵老槐树，抽出三根银针扣在指间。
黑暗中，亮起几点幽绿的光。
是眼睛。六七双，在夜色里闪着野兽般的冷光。它们慢慢从阴影