英吉利海峡的晨雾还未散尽时，韦伯上尉的指尖己经在 hs129 攻击机的操纵杆上摩挲了第三遍。金属杆表面的防滑纹路被汗水浸得发亮，就像他靴底那些在法国圣沙蒙机场跑道上磨出的刻痕 —— 那是过去三个月里，他和这架编号 "铁扫帚 17 号" 的战机一起熬过的 127 次俯冲训练留下的印记。
机舱里弥漫着一股混合气味：航空煤油的辛辣、装甲钢板的冷铁味，还有副驾驶座位下那盒没吃完的黑麦面包散发的麦香。韦伯扯了扯喉头的氧气面罩，镜片上立刻蒙上一层薄雾，他抬手擦了擦，正好看见机翼下挂着的 40 毫米博福斯航炮 —— 炮管上还留着昨天军械官用粉笔写的 "120 发"，那数字被晨露晕开了一点，像个得意的笑。
"各单位注意，距离普利茅斯海岸还有 15 海里。" 无线电里传来编队指挥官米勒少校的声音，带着柏林口音特有的硬朗，"记住分工：斯图卡群在多佛尔牵制皇家空军，我们的任务区是普利茅斯港半径 5 公里内的防空网。先清气球，再敲高炮，别他娘的跟英国人的喷火玩追逐战 —— 你们的澡盆装甲不是用来撞战斗机的。"
韦伯嗤笑一声。"澡盆装甲" 这绰号是地勤们起的，hs129 的座舱周围焊着 8 毫米厚的镍铬合金钢板，从脚底板一首包到头顶，连仪表盘都嵌在装甲夹层里。上次在加来训练时，有个新兵误把 20 毫米机关炮的试射靶标设在了航线前方，炮弹打在装甲上只留下个白印，那新兵被米勒少校骂得狗血淋头，却让所有飞行员都对这层铁壳子多了份踏实。
他低头看了眼仪表盘。转速表指针稳稳指在 2200 转，这是 920 马力的 "西班牙 - 瑞士"12y31 发动机的最佳输出状态。三个月前，这台法国造的发动机还躺在波尔多航空工厂的仓库里积灰，铭牌上写着 "860 马力，持续运行不超过 30 分钟"。。
"左前方发现气球群！" 僚机施密特中尉的声音突然炸响，"至少二十个，跟挂在天上的烂梨似的！"
韦伯猛地推杆，战机从云层缝隙里钻出来。果然，普利茅斯港上空飘着一片灰绿色的气球，像被孩童随手撒在蓝天上的肥皂泡。。
"8 号空域，我先上。" 他扳动机炮切换杆，机腹下的博福斯炮管开始缓缓转动，瞄准具的十字线套住了最左侧那个气球。瞄准镜里能看见气球表面印着模糊的英国国旗，还有几个歪歪扭扭的弹孔 —— 大概是前几天斯图卡掠过留下的。
"记住用燃烧弹。" 后座的观测员克劳斯中士突然开口，他手里捏着个笔记本，上面记着昨夜参谋部给的情报，"英国人给气球涂了防火漆，但氢气这东西 你懂的。"
韦伯没回话，只是猛地按下红色发射键。
"嗵！"
40 毫米炮弹离膛的瞬间，整个机舱仿佛被一只无形的大手狠狠攥了一下。hs129 的机翼都在颤，操纵杆传来的后坐力顺着手臂爬上来，震得韦伯的臼齿发麻。他盯着瞄准镜，看见那颗带着橙黄色尾焰的燃烧弹像颗愤怒的流星，精准地扎进气球中部 —— 先是一个小小的黑洞，紧接着，一道火舌猛地从洞里窜出来，顺着氢气流动的轨迹疯狂蔓延。
三秒后，整个气球变成了一团悬浮在空中的火炬。
氢气燃烧的爆鸣声隔着装甲板传进来，闷闷的像远处的雷鸣。燃烧的气球膜碎片打着旋往下掉，有些还沾着火星，在阳光下闪闪发亮。韦伯猛地压舵，战机侧滑着躲开坠落的碎片，同时把十字线套向第二个气球。
"这玩意儿比打靶场的靶标还慢。" 他对着麦克风嘟囔。训练时他们用的是充气靶，好歹会被风吹得摇晃，可这些英国气球像是被钉在了天上，连摆动幅度都不超过五度。博福斯炮的炮弹穿过空气时发出 "咻咻" 的尖