片折射着早春稀薄的阳光，像散落的碎金。他忽然笑出声——这桥名“小飞虹”，倒象一句未写完的诗，等后人来续。
香洲临水而建，船形轩阁似要乘风而去。李星文推门而入，木窗半掩，漏进几缕风，搅动案上宣纸的边角。
他想象当年文征明在此挥毫，墨香与荷香交织，而此刻，他嗅到的只有潮湿的木头味，和一丝若有若无的梅香——原来墙角一株老梅正悄悄吐蕊，花瓣薄如宣纸，却倔强地顶着春寒。
登见山楼时，雾气已散。李星凭栏远眺，北寺塔尖刺破云层，象一支悬停的笔。楼下竹林沙沙作响，他忽然懂了“见山不是山”的禅意——这楼外之山，何尝不是人心中的山？
倒影楼前，亭台楼阁皆颠倒于水中，虚实难辨。李星文凑近看，对着张玲胧说道：“你看，这倒影比真景更真。”
最后一站，两人来到卅六鸳鸯馆。馆名取自三十六对鸳鸯。李星文坐在廊下，听风穿过雕花窗棂，发出细微的呜咽。
离开时，太阳将他的影子铺在石板路上。李星文回头望，拙政园象一幅未干的山水画，水汽氤氲中，远香堂的飞檐、小飞虹的倒影、香洲的梅影、见山楼的塔尖、倒影楼的虚实、卅六鸳鸯馆的孤影——所有片段在他脑中拼成一句诗：
“江南无所有，聊赠一枝春。”
在回酒店的路上，李星文感慨万千，他对张玲胧说：“今天真是收获颇丰的一天，拙政园的美景令人流连忘返。”
张玲胧笑着回应：“是啊，苏州的园林就象一本厚重的书，每一页都藏着故事。”
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