奈，“这死男人……我的话是一个字都没听进去啊。”
她其实事后也反思过自己那天的态度。是不是太冷静，甚至显得有些“见外”的分析，大概是伤到他那点男朋友的尊严了。换位思考，如果今天被围攻的是权志龙，她能做到冷静分析利弊然后让自己什么都不做吗？恐怕也很难。
她想着得找个时间跟他好好聊聊，服个软，解释一下自己不是不需要他，只是方式需要斟酌。结果呢？她这边刚理出点头绪，准备主动破冰，那位哥倒好，直接玩起失踪，躲回yg工作室“闭关”去了。
权幼蓝看着聊天框里自己发过去的“在干嘛？”“吃饭没？”后面跟着的已读不回，挑了挑眉。
行啊权志龙，冷暴力是吧？敏喜欧尼说得真对，男人果然不能太惯着。她本来还有点心虚，现在那点心虚直接转化成一个想法——权志龙，你给我等着。
不过眼下，她没空立刻去收拾他。p社酝酿已久的反击，到了该亮剑的时候。
几天后，p社官方频道，上传了一段名为《最后的银幕》的纪实短片。没有激昂的配乐，没有煽情的解说，镜头冷静地扫过首尔、釜山、大邱等地几家老牌独立剧院：斑驳的墙面，稀疏的观众，老旧的放映设备。
影片还采访了几位独立电影的导演和编剧，他们平静地讲述着作品诞生后，为了争取哪怕一个非午夜场的排片所经历的艰难。镜头又转向几位资深影院经理，他们指着几乎被商业大片海报淹没的、角落里小小的艺术片排期表，苦笑着摇头。
画面最后，是权幼蓝坐在p社的会客室里，穿着简单的白色衬衫，淡淡的妆容，头发松松地扎着，看起来更像一个认真的电影学生，而不是处于风暴中心的公司社长。
“第一次看到有些很好的电影，因为排片或者发行问题，根本走不进韩国观众视野的时候，我觉得……很可惜。”她对着镜头，语速平缓，“电影不仅仅是商品，它也是一门艺术，是创作者想表达的世界。如果因为商业规则，这些世界永远只能在小圈子里自娱自乐，或者干脆消失，我觉得这对创作者、对观众，都是一种损失。”
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