一轮齐射的士兵们站在炮管旁，靴底踩着混着碎骨的焦土。一个年轻炮手盯着远处被炮火掀翻的山坡，胃里一阵翻搅，手里的擦炮布被汗水浸得透湿。
他身旁的老兵拍了拍他的背，声音沙哑：“怕了？”
“不是怕……”年轻士兵的声音发颤，“就是觉得……那些人刚才还在喊着冲锋，转眼就成了肉泥……”
“这就是赞赞的力量。”老兵吐了口唾沫，眼神复杂，“你该自豪，咱们的炮能让敌人连靠近战壕的机会都没有。”
他指了指天空中缓缓飘落的照明弹残骸，“瞧见没？那些伊利亚的封建兵，以为那是天使掉下来的羽毛，吓得跪在地上祈祷——这仗，咱们赢在他们看不懂的东西上。”
而在伊利亚半岛的残兵里，一个骑士正对着炸烂的军旗哭嚎：“那明明是天火！赞赞人一定是跟魔鬼做了交易！”
他身旁的侍从抖着嗓子附和，直到一发流弹擦过头顶，才抱着脑袋钻进弹坑。
亚历山大站在战壕边缘，军靴碾过焦黑的碎布。
脸上的血污还没擦净，嘴角却勾着抹冷峭的笑。他望着远处溃逃的敌兵，像看着一群被惊散的羊群。副官递来水壶，他接过来抿了一口，喉结滚动间，眼底的狠戾渐渐敛去——刚才炮轰时的轰鸣还在耳边回响，可此刻心里竟有些空落落的。
钻进指挥掩体时，他将沾血的手套扔在桌上，倒头就躺在行军床上。
帆布床发出吱呀的呻吟，他却很快坠入梦乡，梦里没有炮火，只有童年时在庄园里追着蝴蝶跑的光景，阳光暖得让人不想醒来。
天蒙蒙亮时，号角声刺破晨雾。
亚历山大猛地坐起，揉了揉眉心，昨晚的疲惫一扫而空。他抓起搭在床头的披风，大步走出掩体，骑兵们已列好队形，马蹄踏在结霜的地面上，发出沉闷的笃笃声。
“目标托莱多。”他翻身上马，声音清亮如铁，“告诉前锋，遇抵抗直接开炮——别让我再说第二遍。”
四位将军策马上前，阿努尔夫将军的铠甲在晨光里泛着冷光，他微微欠身：“陛下，西米亚的援军已到，阿列克谢将军的部队……”
他瞥了眼身旁穿施泰因加鲁制服的将军，那些制服上的铜纽扣和赞赞的样式几乎一样，只是领口绣着西米亚特有的双头鹰，“他们说，愿意当先锋。”
亚历山大勒住马缰，望着东方渐亮的天际，忽然笑了——这场仗，从一开始，就没给敌人留过退路。
当然，他们也装备了赞赞皇家军队的剩余武器，比如1417/18型线膛枪——枪身刻着细密的膛线，黄铜枪管在阳光下泛着冷光，枪托处还留着前主人磨出的浅痕；还有1417型12磅野战炮，铸铁炮身带着硝烟熏过的暗褐色，炮轮上的木纹里嵌着干涸的泥垢。
尽管是剩余装备，可比起敌军那些锈迹斑斑的滑膛枪和老式铜炮，这些武器仍算得上精良。尤其是线膛枪的快速装填管，咔嗒一声卡入枪身时，总能让士兵们心里踏实几分——凭借这装置，他们在战壕里每分钟能射出约五发子弹，铅弹带着呼啸掠过战场时，像一群追命的蜂群。
亚历山大身着深灰色野战制服，领口的铜扣擦得锃亮，腰间的骑兵马刀悬在左侧，刀鞘上的雕花随着他的动作轻轻晃动。
右侧枪套里，1422型制式左轮手枪的轮廓清晰可见，握把处的防滑纹被磨得温润，那是他无数次摩挲留下的痕迹。他正低头系紧马靴的鞋带，靴筒边缘蹭到马镫，发出细碎的金属碰撞声。
抬眼时，目光扫过面前几位将军，声音里带着清晨的微哑，却字字清晰：“在我率军夺取胜利之际，你们要继续像我们之前那样作战。”
他顿了顿，指尖在地图上划过格拉纳达边境的防线，指甲在纸面压出浅痕：“在格拉纳达边境周围保持警戒线，布上三倍的岗哨。任何胆敢进攻你们阵地的军队，一旦进入