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比如，以后的日子，一起过。
不是轰轰烈烈，不是浪漫满屋，就是平平凡凡的每一天。他去医院上班，她在花店开店。他做手术救死扶伤，她包花束传递温暖。晚上回到家——不管是谁的家——一起吃饭，一起说话，或者不说话，就各做各的事，但知道对方在。
他没说。
她也没问。
但他们都知道，有些事，已经在发生了。
像种子落在土里，悄无声息，但已经开始生根。像冰面下的春水，看不见流动，但温度已经在上升。
他轻轻摩挲着她手背上的茧。
那是常年剪枝留下的——花枝的刺，有时会扎进手里，留下细小的伤痕。是扎花留下的——铁丝要拧紧，包装纸要折角，时间长了，指腹会磨出硬皮。是搬花盆留下的——大的盆栽很重，要用力，虎口处会勒出深深的印子。
她的手不算软。
掌心有薄茧，指节因为用力而显得有些粗。虎口处那道浅白色的旧疤，在月光下泛着微光，像一道小小的勋章。
也不算漂亮。
不是那种十指不沾阳春水、纤细柔白的手。她的手有力量，有痕迹，有故事。是撑起一家小店的手，是养活自己的手，是在他累到说不出话时，默默递来一杯温水的手。
他忽然觉得，比起那些精致得不敢碰、娇贵得要人哄的女人，他更喜欢这样的手。
真实，有力，有温度。
握在手里，特别踏实。
他低头看了看表。
表盘是夜光的，指针泛着淡淡的绿光。时针指向十，分针指着零二。
十点零二分。
从九点四十七分到现在，不过十五分钟。可这十五分钟里，发生了太多事。一个吻，一个醒来，一次回握，一次叹息。
时间走得真慢。
慢到每一秒都像被拉长了，每一瞬都值得被记住。
他又看了眼她。
她还是闭着眼，可嘴角有一点极淡的弧度，像是藏不住的笑意。那不是刻意的笑，是那种从心底漫上来、自己都控制不住的笑。她的呼吸越来越缓，越来越深，像是真的要睡着了——可那只回握着他的手，始终没松开。
不仅没松开，反而握得更紧了些。
像在睡梦里也要确认：你还在。
他笑了笑，终于伸手，摘下了耳机。
不是两只都摘，只摘了自己那只。另一只还在她耳朵里，但她好像已经听不见了——她真的睡着了。音乐声从那只孤零零的耳机里漏出来一点，很轻，在夜风里几乎听不见。
他把耳机线小心地绕好，塞进口袋。
四周彻底安静下来。
真正的安静——没有音乐，没有汽笛，没有远处车流的声音。只有风掠过楼顶边缘时，发出的那种极轻的、像叹息一样的“呜——”声。还有他自己的心跳，沉稳，有力，在安静的胸腔里规律地跳动。
他仰头望天。
月亮这时候升得更高了，几乎到了头顶。清辉洒下来，照得天台一片银白。周围几颗星也冒了出来，稀稀落落的，不是很多，但每一颗都很亮，钉在深蓝色的夜幕上，一闪一闪，像是被人随手撒上去的碎钻。
他忽然想：如果明天醒来，这一切都是一场梦，他也认了。
毕竟，他一个天天在手术室跟死神掰手腕的人，一个见过太多生死、太多无常的人，哪来的运气，能遇到一个肯把后背交给他的女人？
能遇到一个在他累的时候，不是问“你行不行”，而是说“歇会儿”的人？
能遇到一个在他被掌声包围时，不是跟着鼓掌，而是默默站在树下，等他出来，递给他一束花的人？
能遇到一个在他睡着时，不是轻轻离开，而是就那样靠着他，听着他心跳，自己也睡着