广州。
这座大明南端的门户，此刻正沐浴在深秋温暖湿润的海风中。
与北方的肃杀寒冷不同，这里繁花似锦，商旅如织。
珠江之上，千帆竞渡，来自南洋、西洋的商船将码头挤得水泄不通。
城外官道上，尘土飞扬。
一个身穿破旧青布长衫，背着一个磨损严重的药箱，手里摇着虎撑的游方郎中，正混在进城的人流中。
他面色蜡黄，留着两撇山羊胡，眼神浑浊，看起来就像是一个走投无路、只能来岭南碰运气的落魄江湖客。
没人能认出，这正是大明钦差、龙虎山天师传人，蒋守约。
在他身后几十步外，两名扮作脚夫的锦衣卫暗探，正挑着担子，看似闲聊，实则目光始终没有离开过他的背影。
一进城门，一股异样的气息便扑面而来。
不是香料味，也不是海腥味。
而是一种诡异的、令人不安的“秩序感”。
往日里，城门根下总是聚集着大批乞丐，或是纠缠路人，或是躺地呻吟。
但今天，那里空荡荡的。
蒋守约顺着人流往里走，很快就找到了原因。
在城南的一处空地上，搭着一排整齐的粥棚。
粥棚上方，挂着一面白底黑字的旗帜。旗帜上没有画龙，也没有画虎，只画了一个鲜红的“十”字。
数百名衣衫褴褛的乞丐，正排着整齐的长队，手里捧着破碗，安静地等待着。
没有争抢，没有喧哗。
负责施粥的，不是衙门的差役，也不是大户人家的家丁。
而是一群身穿黑色长袍、金发碧眼的红毛番僧。
蒋守约压低了草帽，混在人群边缘，冷眼旁观。
他看到，一名番僧在给一个满头癞疮的老乞丐盛满粥后，并没有像大明施舍者那样嫌弃地避开，而是伸出双手，紧紧握住了老乞丐那双脏兮兮、流着脓水的手。
“愿主保佑你，兄弟。”
番僧操着一口生硬却异常温和的汉话，湛蓝的眼睛里满是真诚的悲悯。
老乞丐浑身一颤，浑浊的老泪瞬间滚落。
他这辈子，被人骂过狗，被人踢过脚，却从未被人叫过一声“兄弟”。
“谢……谢菩萨……不，谢主……”老乞丐语无伦次，跪在地上就要磕头。
番僧连忙扶起他，微笑着指了指胸前的十字架：“不谢我，谢主。”
蒋守约看着这一幕，只觉得后背发凉。
这就是陛下说的“攻心”。
如果说刀剑杀的是肉体，那这种无微不至的关怀，杀的就是灵魂。
他们不抢钱，不占地，他们只要你的心。
“让一让！让一让！”
前方突然传来一阵骚动。
几个壮汉抬着一副门板，急匆匆地往这边跑来。门板上躺着一个浑身是血的汉子，大腿上一道深可见骨的伤口，正汩汩地往外冒着黑血。
“大夫！救命啊！圣心医馆的大夫呢！”
蒋守约心中一动，悄悄跟了上去。
“圣心医馆”就在粥棚后面，是一座刚刚修葺一新的两层小楼。
门口排着长龙，全是看不起病的穷人。
那几个壮汉抬着伤者冲进医馆，蒋守约趁乱混了进去，躲在一扇半开的窗户后面。
透过窗缝，他看到了一场令他终生难忘的景象。
伤者被抬上一张铺着白布的高台。
一名戴着口罩、穿着白大褂的洋医生走了过来。
他并没有像中医那样把脉问诊，而是拿出一个玻璃瓶，倒了一些透明的液体在棉纱上，捂住了伤者的口鼻。
片刻之后，原本痛苦哀嚎的伤者，竟然身体一软，昏死了过去。
死了？
蒋守约心中一惊。
但随即，他看到伤者的胸膛还在起伏。